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Hay algo que tiene el teatro que adoro y detesto en partes iguales: cuando las luces se apagan, me deja desprovista de todo lo que hace segundos me entreg\u00f3. Incluso si despu\u00e9s leyera el texto de la obra, no siento lo mismo. No est\u00e1n las luces guiando mi atenci\u00f3n, ni los cuerpos del elenco, ni el vestuario, ni la escenograf\u00eda, ni el sonido. El teatro es el teatro porque junta todo eso y cuando la obra termina, desaparece. Todo fin de un montaje es un duelo.<\/p>\n
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En \u201cRetrato de una mujer que un d\u00eda mir\u00f3 la luna y le pareci\u00f3 que era falsa\u201d, el p\u00fablico est\u00e1 sentado sobre una plataforma que gira. Cada vez que se detiene, se abre una compuerta y aparece una escena nueva, con otra escenograf\u00eda, en otro tiempo-espacio de la historia. El actor y la actriz no cambian, pero s\u00ed sus personajes. Una magia antigua y an\u00e1loga hecha de otra peluca, otro vestido, otro sof\u00e1.<\/p>\n
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La primera vez que la plataforma gir\u00f3 fue en contra del sentido del reloj. Las siguientes, a favor de las manecillas. El movimiento fue suave, no es el juego de un parque de diversiones, pero no saber a qu\u00e9 parte del universo de la historia lleva el giro, me pareci\u00f3 lo m\u00e1s adrenal\u00ednico que me ha pasado en meses.<\/p>\n
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Hacia el final, cuando la protagonista abusada en todos los tiempos-espacios, por todas las figuras que la rodean, y de todas las formas, es salvada por un ej\u00e9rcito de amigas, la plataforma gira sin detenerse en ninguna de las compuertas abiertas. Pasan ante el p\u00fablico todos los escenarios, el elenco -numeros\u00edsimo- te mira de pie desde cada escena. Las luces est\u00e1n prendidas, se alcanza a ver la utiler\u00eda, los focos, todo los elementos de la alquimia. La plataforma sigue girando con los tiempo-espacio exhibidos en simult\u00e1neo y de manera circular, porque la historia no es una l\u00ednea. Tampoco s\u00e9 si es, como en la obra, un gran plato que gira sobre su eje, pero una l\u00ednea que avanza para adelante y que termina en punta de flecha, no es.<\/p>\n
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Y ah\u00ed estoy yo, agarrada a la silla, movida por un mecanismo met\u00e1lico invisible, viendo pasar las cuatro escenas, llorando como una ni\u00f1a que se quiere bajar de la monta\u00f1a rusa pero que sabe que al bajarse la diversi\u00f3n se acaba y vienen las tareas del lunes.<\/p>\n
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En todo ese trayecto en forma de circunferencia, las actrices, el ej\u00e9rcito de amigas, me miran fijo y ven que lloro y ojal\u00e1 eso las haya hecho sentir bien. El plato deja de moverse, las luces se apagan, y el hechizo se termina. El teatro es cruel en eso. El cine supo resolver esa maldad inventando un soporte material donde se puede reproducir una y otra vez la historia que cuenta.<\/p>\n
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El teatro no se toma esa molestia, no le interesa esa consideraci\u00f3n. Te lo da todo en una hora y media y despu\u00e9s te despoja de todo cuanto ofreci\u00f3. No hay posibilidad de agarrarlo y hacerlo propio. No es un tesoro que se puede comprar y llevar. No s\u00e9 c\u00f3mo decirle a Carla Z\u00fa\u00f1iga, la dramaturga, a Manuel Morgado, el director, a toda la compa\u00f1\u00eda y a los t\u00e9cnicos, que viv\u00ed el fin de su obra como un tormento. Y que cuando el mundo se ponga feo, que es casi todo los d\u00edas, ese tormento me va a salvar.<\/p>\n
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