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\u00a0<\/strong><\/p>\n Bocetos de perro<\/strong><\/p>\n En la construcci\u00f3n el perro que duerme y sue\u00f1a<\/p>\n latente negro geom\u00e9trico<\/p>\n rasca el vac\u00edo con la pata, corre por los desiertos de la sal<\/p>\n se ha incorporado tras un c\u00f3digo secreto en el olor abstracto<\/p>\n los hombres creen que vigila el muro<\/p>\n pero guarda una negativa<\/p>\n un amo neandertal corrige las especies en su sue\u00f1o<\/p>\n en su sistema la mirada no es abrir los ojos<\/p>\n se dejar\u00eda arrastrar al lindero del nombre y la necesidad<\/p>\n a trav\u00e9s de un paisaje menos mon\u00f3tono<\/p>\n martillean ya los hombres sobre las barracas<\/p>\n hay calor monocorde en los pechos<\/p>\n despertar\u00e1 en el festival incierto<\/p>\n de la carne y el fr\u00edo<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Tr\u00f3pico del sujeto<\/strong><\/p>\n Un aposento del tr\u00f3pico<\/p>\n Un corredor entre el jard\u00edn y la mirada del deudor<\/p>\n Que acaricia la tela de la siempreviva<\/p>\n Un d\u00eda largo de lluvia templada, muy al sur<\/p>\n Un avi\u00f3n trastabillando\/ Lima, Callao<\/p>\n Una migra\u00f1a<\/p>\n Un est\u00f3mago con murci\u00e9lagos<\/p>\n Un largo y acompasado temblor de tierra<\/p>\n Tierra caliente en el centro del enumerado invierno<\/p>\n Hambre y v\u00f3mito ser\u00e1 tu d\u00eda<\/p>\n Un almuerzo temporal<\/p>\n El nervio del cardias emite<\/p>\n Su frecuencia<\/p>\n You turn me on I’m a radio<\/em><\/p>\n La nada y el rostro del sabueso<\/p>\n El rostro del sabueso y la ventana<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Lindes<\/strong><\/p>\n \u00a0Yo nac\u00ed un d\u00eda en que Dios lanz\u00f3 a la venta Highway 61 Revisited<\/em><\/p>\n Todos saben que sue\u00f1o y vivo en el filo y el ablandamiento<\/p>\n De la edad. Pues yo nac\u00ed un d\u00eda<\/p>\n En el que el primer mundo perd\u00eda progresivamente a sus T. S. Eliots.<\/p>\n Hay un vac\u00edo en ese a\u00f1o metaf\u00edsico<\/p>\n De mi nacimiento. Se juntan el mes el d\u00eda el giro coloquial<\/p>\n El esplendor la samba mi padre en Insurgentes mi madre a caballo<\/p>\n El poder algodonero (la tolvanera del nacimiento), el somocismo<\/p>\n El programa pedag\u00f3gico de la Escuela Normal<\/p>\n Todos saben que mastico este sue\u00f1o que chirr\u00eda<\/p>\n Entre diciembre y enero engendrado<\/p>\n Para nacer entre la Duda pop y la Sombra revolucionaria<\/p>\n Porque yo nac\u00ed un d\u00eda<\/p>\n En que Dios lanz\u00f3 a la venta Highway 61 Revisited<\/em><\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Embarcadero 1<\/strong><\/p>\n Si algo hacen las excavaciones profundas es disecar las aguas subterr\u00e1neas<\/p>\n Baudelaire a dieciocho varas de profundidad ya no dir\u00eda tierras anegadas<\/p>\n No zarpar\u00eda aquel otro viejo poeta de quien ten\u00eda nostalgia de viejo<\/p>\n Napas profundas no son buen embarcadero<\/p>\n Cierras los ojos y el agua transcurre, apegada, fr\u00eda<\/p>\n Aprieta el lodo con tu mano izquierda<\/p>\n Esas aguas tienen corteza y de nuevo la dalia con su ra\u00edz abultada que vi en 1974<\/p>\n Es el agua de la fotograf\u00eda que al estar cargada de sedimentos deja todas las manchas<\/p>\n Posibles en aires que no secar\u00e1n nunca ni revelar\u00e1n nada<\/p>\n Los murmullos del balc\u00f3n, del pasadizo, de un viejo y amarillo ascensor<\/p>\n Corren hechos sonido en las aguas subterr\u00e1neas<\/p>\n Pero toda excavaci\u00f3n las seca, las oculta, las ciega<\/p>\n Y eso es el eco de las excavaciones profundas<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Frente a la tumba de Stravinsky<\/strong><\/p>\n Ambulante la hoja que ingresa al escenario, y el moho de la hoja y la hormiga.<\/p>\n La danza de la mano, el subterr\u00e1neo como el Hades y el infierno.<\/p>\n Estamos frente a la tumba de Stravinsky.<\/p>\n Cosa de los 17 a\u00f1os, tal vez, vi que los viejos m\u00fasicos\u2014H\u00e4ndel, Vivaldi, Scarlatti\u2014miraban y cuchicheaban frente a esta tumba.<\/p>\n Era la novela de Carpentier y era la otra era. Novela que comprabas en carreras azuladas, en el pueblito y le\u00edas con velas ajenas.<\/p>\n Lo que dec\u00edan imantaba; quijoteaba el ni\u00f1o desde el pesebre; alb\u00famina perdida de un Nonato Jos\u00e9 Cem\u00ed.<\/p>\n \u00abSan Ram\u00f3n Nonato\u00bb dec\u00eda mi madre. En ese d\u00eda.<\/p>\n <\/p>\n