ac\u00e1.<\/a>\u00a0<\/strong><\/p>\n<\/p>\n
\u201cUn tercer ojo para el tiempo de la tristeza\u201d<\/em><\/strong> de la poeta peruana Vanessa Mart\u00ednez,<\/strong> nos presenta la cosmogon\u00eda de un mundo, de una naci\u00f3n, un paisaje desmayado y de un amor. Amor \u2013nos lo clamar\u00e1 muchas veces\u2013 es Roma, igual al amor invertido \/ se nos incendia<\/em>. El origen de los tiempos, el de la narraci\u00f3n y el de la po\u00e9tica se inicia en el instante en que amanece consumido y calcinado. Una culebra que se muerde la cola, cierra un c\u00edrculo, demarcando un espacio, una comunidad, una peque\u00f1a ciudad. Amuralla fronteras para el ardor, el olvido y la guerra. S\u00f3lo queda atr\u00e1s aquello que ha sido dividido, una idea, una culpa, un cuerpo abusado, el sexo embrutecido. Queda atr\u00e1s el balbuceo de los amantes, de los ni\u00f1os, de los cuerpos ajados que humedecen las mejillas y se atrincheran en el recuerdo. Olvido y memoria como l\u00e1nguida sombra que se trasviste en letan\u00eda y hiel, ambas coladas en el umbral de aquello que arriba solapadamente, como una escritura felina desacelerada o un canto estruendoso, de sirenas, chirridos y coros orgullosos.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
Vanessa presenta una escritura sonora, dram\u00e1tica sin vueltas, que incendia la letra y se inscribe desde la tristeza nocturna, el brillo de las perlas, el resplandor de superficies que le acercan al lecho de muerte.<\/strong> Es cierto: \u00a1todos han muerto! <\/em>nos grita. Afirma sobre una conversaci\u00f3n coja de la que no sabemos m\u00e1s que una corroboraci\u00f3n sobre la vida, la pasi\u00f3n y la insalubridad desventajosa de una verg\u00fcenza m\u00e1s f\u00edsica que l\u00edrica, de un cuerpo y un ethos<\/em> delirante, discontinuo, triste y noble: un ethos<\/em> de izquierda. Dir\u00e1:<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
(…) Los tristes somos de izquierda noble<\/em><\/strong><\/p>\nantag\u00f3nicos de la real condici\u00f3n<\/em><\/strong><\/p>\nVestimos una frontera de juncos amarillos<\/em><\/strong><\/p>\ndonde insectos<\/em><\/strong><\/p>\nen sus puntas<\/em><\/strong><\/p>\ndefecan y destilan sus venenos<\/em><\/strong><\/p>\nLo chupamos todo<\/em><\/strong><\/p>\nEbrios<\/em><\/strong><\/p>\ne inexcusables<\/em><\/strong><\/p>\nVibramos ante la sobredosis publicitaria de las urnas<\/em><\/strong><\/p>\nCon las venas inundadas<\/em><\/strong><\/p>\npor el torrente de lo que significa ser una cruz (…)<\/em><\/strong><\/p>\n\u00a0<\/em><\/p>\n\u00a0<\/p>\n
Me pregunto si acaso esta no es esta una fotograf\u00eda y una cr\u00edtica a la misma comunidad literaria, no quiero decir chilena, no quiero decir peruana, no quiero decir mexicana, tampoco espa\u00f1ola. Pero lo digo igual. La h\u00fameda liquidez de esta comunidad extiende sus brazos vibrantes, los zumbidos molestos, las lenguas nefandas o sus bordes vegetales; m\u00e1s ac\u00e1 de los goces y los sacrificios que significan permanecer escribiendo, en una vida desvelada, siendo una cruz para la gran mayor\u00eda de p\u00e1rpados, manos y ediciones. Sin oropel, ni diamantes, deviniendo en una chorreada dactilar, caen las noches y aterrizan los amigos, esos torbellinos y hematomas que nos tragan en la devoci\u00f3n fiestera, en el ritmo destructivo incendiario de (tanto) amor invertido. <\/strong>Celebraciones, estrellas fugaces o peculiaridades espectrales asisten en bengalas, son v\u00edctimas que expropian piezas, sombras, sue\u00f1os.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
La poeta dir\u00e1: \u201cTodos se han llamado C\u00e9sar \/ Y todos se han hecho llamar C\u00e9sar\u201d<\/em>, qui\u00e9n rese\u00f1a \u2013la aqu\u00ed presente\u2013 duda: \u00bfqui\u00e9nes le llamar\u00e1n C\u00e9sar? \u00bfOtros C\u00e9sar? \u00bfSe puede ser C\u00e9sar entre otros C\u00e9sar? Pregunto. A truenos con el nombre llueve una nube marginal, una tonada de tres acordes, l\u00edquidos, buscadores que trenza C\u00e9sares embrutecidos. Empapados en palabras, murmullos queda la mujer pop y el hombre pop, habitantes de una ciudad que la autora no viene conociendo, pero reci\u00e9n rueda.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
Quiz\u00e1 s\u00f3lo llega quien ejerce su derecho a huir, como la roca, la arenilla soplada que rota y se vuela, como la piedra vagabunda girada por las calles, como la invocaci\u00f3n a ese amigo de la imagen y la semejanza<\/em>, llamado caos. El (caos) de la vida, la migraci\u00f3n, la escritura, la envoltura desabrochada de un cuerpo mudanza, cuerpo mujer, cuerpo poeta. Las palabras y las rocas, el choque sonajero, el pellejo y la arena empe\u00f1adas en las leyes de la pose y el color: Ser tralina Clon \/ Clon azep\u00e1n \u2013<\/em>escribe Vanessa.<\/em><\/strong> Delante y trastienda del viaje. En la vuelta a la habitaci\u00f3n quedan las espumas de los s\u00e1bados. Cada d\u00eda tiene sus propios destinos y afanes, como el mar, nos hunden los ojos en su particular temperatura. Lejos, bajo el parloteo de las moscas, la patria emerge como una maldici\u00f3n, un desconsuelo contingente, la furia que destruye con y al pueblo. La pol\u00edtica rapi\u00f1a de la nostalgia, se cuela en carruseles voladores, como las moscas, como las aves, como los aviones o las flores que mueren ante el horizonte. Del vuelo s\u00f3lo sabemos el chirrido del aterrizaje, un paisaje desmayado.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
Mientras queremos olvidar, volvemos a escribir, de forma inevitable y feroz, como un hogar con un lobo disfrazado, como cuentos de amor borderline<\/em>, como las conciencias de las ni\u00f1as en conflicto con el bien y el mal. Al centro del hogar aguarda lo siniestro, en Freud, pero tambi\u00e9n en Mart\u00ednez: bajo la mesa, bajo el silencio, en las manos de los hijos que ven la televisi\u00f3n. Una fam\u00e9lica uni\u00f3n de juramentos, acecha rezos, huellas de animales sacrificados en nombre de Dios y la patria. Pesebres infernales que templan la piel, sujetando o escondiendo el bulto. Con el sexo en la mano y el cuerpo kitsch, <\/em>aparecen las pieles golpeadas bajo el bulto paterno, las horas de castigo o encierro, las paredes manchadas como espejo y la madre hermosa, su perfume, su seno, el primer s\u00edmbolo de la ni\u00f1a, la Roma, la cantante que avizora ojos en las cerraduras. En ca\u00edda libre van las migajas del pan vueltas en nubes de hambre, fest\u00edn de aleteos y fugas, traves\u00eda de descenso y urgencias invisibles. La poeta lanza, emigra, ama y cerca hecatombes cascabel en una escritura de quebradas piernas y ojos hundidos.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
<\/p>\n
***<\/h6>\n
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\u00a0<\/strong><\/p>\nVanessa Mart\u00ednez Rivero <\/strong>(Lima, Per\u00fa, 1979)<\/p>\nPoeta y cantante. Fue la vocalista del grupo punk-rock TsunamiKill. Ha publicado los poemarios La hija del carnicero<\/em> (Editorial Zignos, Lima 2007), Coraza<\/em> (Av. de Sapere, Trujillo 2009), Carne<\/em> (Editorial Mel\u00f3n, Buenos Aires 2012), Cartograf\u00edas de la carne<\/em> (La one hit wonder, Guayaquil 2012), La hija del carnicero reedici\u00f3n<\/em> (El viaje \u2013 La rueda cartonera, Guadalajara 2014), Redondo<\/em> (Ediciones El Viaje, Guadalajara 2015), Redondo reedici\u00f3n<\/em> (Lustra editores, Lima 2016), Un tercer ojo para el tiempo de la tristeza<\/em> (Vallejo & Company, Lima 2018), Redondo<\/em> y un tercer ojo para el tiempo de la tristeza<\/em> reedici\u00f3n (Casa de poes\u00eda de Costa Rica, San Jos\u00e9 2019). Arte-Facta<\/em>, Selecci\u00f3n Multiling\u00fce (Vallejo & Company, Lima 2021), ganador del fondo de representaci\u00f3n de autores del MINCUL (Per\u00fa,) en el Sangam Fest de la India. Su poes\u00eda ha sido traducida a varios idiomas y ha participado en festivales en distintos continentes.<\/p>\n\u00a0<\/p>\n
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\u00a0<\/p>\n
Andrea Ocampo Cea <\/strong>(Santiago, Chile, 1985)<\/p>\nEscritora, comunicadora e investigadora de cultura urbana. Licenciada en Filosof\u00eda y Mag\u00edster en Est\u00e9ticas Americanas de la Pontificia Universidad Cat\u00f3lica de Chile. Ha publicado \u201cPatio 29, la democracia imaginaria\u201d (Ed. Animita Cartonera, 2007), \u201cCiertos ruidos, nuevas tribus urbanas chilenas (Ed. Planeta, 2009) y \u201cPi\u00f1ata\u201d (Auto, 2011). Becaria de la Fundaci\u00f3n Neruda (2009), curs\u00f3 los talleres de escritura de Guadalupe Santa Cruz y de \u201cPoes\u00eda y Rock\u201d con Mauricio Redol\u00e9s, ha sido profesora de cr\u00edtica cultural en Balmaceda Arte Joven. Ha publicado en m\u00faltiples medios nacionales e internacionales como Vice en Espa\u00f1ol, Nylon, Zona de Obras, entre otras.<\/p>\n
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