{"id":18202,"date":"2025-06-18T17:12:15","date_gmt":"2025-06-18T17:12:15","guid":{"rendered":"https:\/\/razacomica.cl\/sitio\/?p=18202"},"modified":"2025-06-23T17:37:50","modified_gmt":"2025-06-23T17:37:50","slug":"un-cuento-y-tres-poemas-de-raquel-jodorowsky","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/razacomica.cl\/sitio\/2025\/06\/18\/un-cuento-y-tres-poemas-de-raquel-jodorowsky\/","title":{"rendered":"Un cuento y tres poemas de Raquel Jodorowsky"},"content":{"rendered":"\n
<\/div>\n\n\n\n

Dos editoriales han lanzado recientemente la obra narrativa y po\u00e9tica de la escritora iquique\u00f1a. Se trata de <\/em>Cuentos para cerebros detenidos publicado por Pesopluma de Per\u00fa, y <\/em>Una diosa desterrada del cosmos. Poes\u00eda completa, de la naciente editorial local, La Espor\u00e1dica. Ambas casas literarias comparten un peque\u00f1o fragmento de sus libros.\u00a0<\/em>
<\/p>\n\n\n\n

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Raquel recitando en el Teatro Segura 2011<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n
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Quiz\u00e1s en este caso aplique a plenitud el refr\u00e1n \u201cnadie es profeta en su tierra\u201d. Raquel Jodorowsky Prullansky naci\u00f3 en Iquique en 1927 y muri\u00f3 en Lima el 2011; ciudad en la que se radic\u00f3 en la d\u00e9cada del 50.<\/strong> El motivo de su viaje fue una beca para estudiar literatura y luego arqueolog\u00eda, labores a los que sum\u00f3 su trabajo de pintora, poeta -y como se\u00f1alan en la biograf\u00eda de su poes\u00eda completa- \u201ccreadora c\u00f3smica\u201d. Tambi\u00e9n fue costurera y vendedora de ropa.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Public\u00f3 veinte libros en vida, entre los que destacan los que autoedit\u00f3 \u2014En la pared de los sue\u00f1os alguien llama<\/em> (1957), ensentidoinverso<\/em> (1962), Caramelo de sal<\/em> (1977)\u2014 y los posteriores en que se abre a la exploraci\u00f3n de los saberes ancestrales del continente: Ajy Tojen<\/em> (1964; 2022), Lo que llama desde la eternidad. Chav\u00edn de Hu\u00e1ntar (<\/em>1979). Am\u00e9rica en la tierra<\/em> (1989), Nazca Nacer<\/em> \/Chan Chan. Maga lunar <\/em>(1992) y Entretextos reales<\/em> (1993). <\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Como se\u00f1ala Micaela Pareces de Espor\u00e1dica en el pr\u00f3logo de la poes\u00eda completa, <\/a>\u201cUna mujer llama tras la pared de los sue\u00f1os\u201d, Raquel Jodorowsky es, \u201ccomo pocas en la historia po\u00e9tica de Am\u00e9rica, una creadora m\u00faltiple que trasciende la escritura. Entendi\u00f3 pronto que la poes\u00eda se engendra y sobrevive m\u00e1s all\u00e1 de la palabra, y que la palabra, como c\u00f3digo escrito y secuencial, es la prehistoria de una nueva humanidad, de una nueva forma de habitar el mundo, en que el lenguaje va m\u00e1s all\u00e1 del registro verbal y en que poes\u00eda, sonido, vida y cosmos son una misma y sola energ\u00eda\u201d.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Ante eso, la editora se pregunta: \u201c\u00bfC\u00f3mo explicarse que la noticia de su vida y su obra sea pr\u00e1cticamente un secreto?\u201d. Micaela prefiere no hablar de olvido, \u201cporque para olvidar a alguien primero hay que haberlo conocido. Y a Raquel en Chile nadie la conoce<\/strong>. Los pocos y fervientes lectores que han tenido el azaroso o sincr\u00f3nico privilegio de acceder a sus libros no deben superar el n\u00famero de dedos de un cuerpo humano, y la mayor\u00eda se encuentra fuera de este pa\u00eds-isla: en Per\u00fa, en Ecuador, en Venezuela, en Colombia, en M\u00e9xico\u201d.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Desde Per\u00fa, en el prologo de los Cuentos para cerebros detenidos<\/em><\/a>, \u201cLas par\u00e1bolas surrealistas de Raquel Jodorowsky\u201d, a cargo Pedro Casusol, su autor plantea que la narrativa breve de Jodorowsky \u201cfluct\u00faa entre la fantas\u00eda y el misticismo, con grandes dosis de surrealismo, psicodelia y ciencia ficci\u00f3n\u201d. Un \u201csurrealismo a la criolla en textos delirantes en una narradora peruano-chilena que pr\u00e1ctica con \u00e9xito el terrorismo verbal\u201d<\/strong>, dice, citando Ricardo G\u00f3nzalez Vigil. Este texto se puede leer completamente ac\u00e1. <\/a><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Desde La Raza C\u00f3mica, la invitaci\u00f3n es a leer estos fragmentos que buscan ser puertas de acceso a la obra de esta prol\u00edfica autora. <\/strong><\/p>\n\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n\n\n\n
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***<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Un cuento<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

\u00bfNo le dijo su mam\u00e1 que\u2026?<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Hasta ahora hemos vivido bajo una monta\u00f1a de papel en un planeta de papel. <\/p>\n\n\n\n

Toda la literatura ha sido hecha para entender. <\/p>\n\n\n\n

Pero ya estamos cansados de entender. No hay que entender nada m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n

Descubrimos que podemos ser algo m\u00e1s que terrestres toda la vida. <\/p>\n\n\n\n

Y podemos salir de la jaula que delimit\u00f3 Col\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

Siempre formando parte de un mundo il\u00f3gico, sin admitirlo concientemente, dentro del cual tratamos de proyectar nuestra l\u00f3gica, que no existe. <\/p>\n\n\n\n

Y no es as\u00ed. Y estamos equivocados. Y nos falta algo. <\/p>\n\n\n\n

A lo mejor somos c\u00e9lulas de un desorden fenomenal.<\/p>\n\n\n\n

Estos cuentos que pueden no ser cuentos sino que principios religiosos de una nueva moral, son un disparo a la raz\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

Son el juego cerebral de esa parte misteriosa del l\u00f3bulo izquierdo. <\/p>\n\n\n\n

Reales dentro de la irrealidad, cuerdos dentro del absurdo.<\/p>\n\n\n\n

Son mis flores de vidrio. Las \u00faltimas part\u00edculas de mi memoria venusiana. <\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

En<\/em> \u201cCuentos para cerebros detenidos\u201d<\/em><\/a>, publicado por Editorial PesoPluma de Per\u00fa, en su colecci\u00f3n Cris\u00e1lida.<\/em><\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

\u00a0<\/em><\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n\n\n\n
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Tres poemas<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n

Habla la Mujer Tierra<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Soy el recept\u00e1culo de las fuerzas mayores<\/p>\n\n\n\n

del grito medular del hombre<\/p>\n\n\n\n

donde caen los ruidos parecidos<\/p>\n\n\n\n

al derrumbe del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Soy yo la tierra-madre<\/p>\n\n\n\n

la cruel, la tierna<\/p>\n\n\n\n

hacedora de la muerte y de la vida.<\/p>\n\n\n\n

La h\u00fameda y profunda alcoba<\/p>\n\n\n\n

de las aguas<\/p>\n\n\n\n

donde se abrazan los ni\u00f1os y las piedras.<\/p>\n\n\n\n

Soy la voz ronca de las grutas<\/p>\n\n\n\n

los cantos en el interior de los troncos<\/p>\n\n\n\n

en las botellas vac\u00edas donde a\u00falla el viento<\/p>\n\n\n\n

y se pierden despavoridos los a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n

Abrazo y beso. Abrazo pero tambi\u00e9n destruyo<\/p>\n\n\n\n

pero tambi\u00e9n<\/p>\n\n\n\n

repongo cada vez las primaveras<\/p>\n\n\n\n

y el invierno, cada vez<\/p>\n\n\n\n

sobre el vientre de las capitales<\/p>\n\n\n\n

echo a rodar la lluvia<\/p>\n\n\n\n

hago correr la lluvia<\/p>\n\n\n\n

en las espaldas de los amantes.<\/p>\n\n\n\n

Ella toca el rostro insensible de los muertos<\/p>\n\n\n\n

abandonados<\/p>\n\n\n\n

que nadie puso dentro de mi pecho.<\/p>\n\n\n\n

La lluvia desde lo hondo<\/p>\n\n\n\n

trayendo de la mano<\/p>\n\n\n\n

los reci\u00e9n nacidos a las horas.<\/p>\n\n\n\n

Detr\u00e1s de los granos y las hojas<\/p>\n\n\n\n

ayudando a germinar los \u00e1rboles<\/p>\n\n\n\n

que un d\u00eda ser\u00e1n cunas y f\u00e9retros.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

O en la tierra del Ande, culebr\u00f3n que tiembla<\/p>\n\n\n\n

o en la tierra del sur, ojo de esmeralda abierto<\/p>\n\n\n\n

en esta tierra de Chile, o en la del mundo<\/p>\n\n\n\n

mi coraz\u00f3n est\u00e1 multiplic\u00e1ndose<\/p>\n\n\n\n

bajo los pies aguarda intacto<\/p>\n\n\n\n

su volumen de amor.<\/p>\n\n\n\n

Posesiva entra\u00f1a de los fuegos prisioneros<\/p>\n\n\n\n

todo parte de m\u00ed<\/p>\n\n\n\n

todo huye<\/p>\n\n\n\n

todo vuelve hacia m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

Anudado va mi aliento a la garganta<\/p>\n\n\n\n

de los seres y las aves y las bestias.<\/p>\n\n\n\n

Porque soy el recuerdo<\/p>\n\n\n\n

el recuerdo que camina en la sangre<\/p>\n\n\n\n

el recuerdo que la impulsa.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Pero a veces<\/p>\n\n\n\n

el estampido del tiempo<\/p>\n\n\n\n

me hace tocar el llanto<\/p>\n\n\n\n

y corro como una viuda<\/p>\n\n\n\n

por las regiones del quebranto, donde<\/p>\n\n\n\n

alguien combate, alguien<\/p>\n\n\n\n

recoge a pedazos sus heridas.<\/p>\n\n\n\n

Toco estos campos. Guardo por a\u00f1os<\/p>\n\n\n\n

el sonido de los toques. Las trompetas.<\/p>\n\n\n\n

Porque las victorias de guerra \u00bfson victorias?<\/p>\n\n\n\n

Toco este llanto en mi corteza, a veces.<\/p>\n\n\n\n

Pero vienen los d\u00edas<\/p>\n\n\n\n

irremediablemente los d\u00edas de sol<\/p>\n\n\n\n

con el martillar de los herreros lejanos<\/p>\n\n\n\n

vienen<\/p>\n\n\n\n

las labores, los rostros de frente al horizonte<\/p>\n\n\n\n

vienen los hombres<\/p>\n\n\n\n

nuevamente los hombres que dibujan en mi espalda<\/p>\n\n\n\n

los sembrados futuros.<\/p>\n\n\n\n

Vienen y cantan<\/p>\n\n\n\n

y olvidan y cantan.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Yo los acojo de ala en ala<\/p>\n\n\n\n

los hundo en el verdor<\/p>\n\n\n\n

yo les devuelvo las fuerzas mayores<\/p>\n\n\n\n

el grito medular.<\/p>\n\n\n\n

Yo los integro a la danza<\/p>\n\n\n\n

de mi entra\u00f1a<\/p>\n\n\n\n

al agua, al aire, al fuego<\/p>\n\n\n\n

a la usina de la tierra, al trigo<\/p>\n\n\n\n

y les hago tocar mi coraz\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

        <\/strong> <\/strong>       <\/strong> Concepci\u00f3n, 1955<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

(De En la pared de los sue\u00f1os alguien llama..<\/em>., 1957)<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n

Aqu\u00ed les habla<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Aqu\u00ed les habla<\/p>\n\n\n\n

la hija del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Sin necesidad de muchas palabras<\/p>\n\n\n\n

aqu\u00ed est\u00e1 mi poes\u00eda<\/p>\n\n\n\n

envuelta en oscuros poderes.<\/p>\n\n\n\n

Ella es anterior al fuego<\/p>\n\n\n\n

da golpes mortales<\/p>\n\n\n\n

establece su influencia<\/p>\n\n\n\n

y de este modo hace<\/p>\n\n\n\n

en las zonas silenciosas<\/p>\n\n\n\n

del cerebro<\/p>\n\n\n\n

una huella.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Un poeta no es nada<\/p>\n\n\n\n

del otro mundo.<\/p>\n\n\n\n

Es de esta tierra<\/p>\n\n\n\n

aunque cay\u00f3 de arriba.<\/p>\n\n\n\n

Por eso cuando escribo<\/p>\n\n\n\n

hablo con lo invisible.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Cada d\u00eda emerjo<\/p>\n\n\n\n

como una manzana<\/p>\n\n\n\n

saturada de caf\u00e9<\/p>\n\n\n\n

y canta mi coraz\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

con la boca abierta<\/p>\n\n\n\n

enga\u00f1ado por su propia bondad.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Una ma\u00f1ana de oro<\/p>\n\n\n\n

todos los poemas<\/p>\n\n\n\n

tendr\u00e1n el poder<\/p>\n\n\n\n

de levantarse y caminar.<\/p>\n\n\n\n

Nos volveremos magos<\/p>\n\n\n\n

seremos due\u00f1os<\/p>\n\n\n\n

de lo nombrado.<\/p>\n\n\n\n

Entonces ordenaremos<\/p>\n\n\n\n

este planeta<\/p>\n\n\n\n

como el Pa\u00eds de la Vida<\/p>\n\n\n\n

y no como el Reino<\/p>\n\n\n\n

de la Destrucci\u00f3n…<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

(De Caramelo de sal<\/em>, 1977)<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n

\u00abLa m\u00e1scara del orador en el Or\u00e1culo\u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Cuando la poes\u00eda no sirve para cambiar este mundo<\/p>\n\n\n\n

entonces hay que cambiar lo que se llama poes\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Yo misma reviso mis poemas<\/p>\n\n\n\n

y no encuentro un solo verso que pueda ser citado<\/p>\n\n\n\n

una frase capaz de transformar la vida.<\/p>\n\n\n\n

Solo un pu\u00f1ado de palabras inciertas<\/p>\n\n\n\n

que no pueden convertirse en lo que dicen.<\/p>\n\n\n\n

Nuestra lengua ha olvidado el idioma sagrado<\/p>\n\n\n\n

de las aves o de Dios.<\/p>\n\n\n\n

Ya no se modifica en el silencio.<\/p>\n\n\n\n

Se ha domesticado en la costumbre de nombrar los h\u00e9roes<\/p>\n\n\n\n

que engordan nuestra historia<\/p>\n\n\n\n

(esos \u00eddolos que atraen la p\u00e9rdida de infinitos)<\/p>\n\n\n\n

y hemos llenado nuestras bocas de peces ahumados<\/p>\n\n\n\n

de frutas de papel<\/p>\n\n\n\n

que repiten la comedia de los d\u00edas<\/p>\n\n\n\n

en escenarios de pl\u00e1sticos donde actuamos aullando<\/p>\n\n\n\n

pareciendo mendigos de la felicidad.<\/p>\n\n\n\n

No era as\u00ed. No \u00e9ramos as\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

Qui\u00e9n de nosotros puede deshacer las minuciosas m\u00e1scaras<\/p>\n\n\n\n

olor a nada<\/p>\n\n\n\n

acreedoras a la piedad de un rey?<\/p>\n\n\n\n

Ex-dioses, ex-profetas, ex-amantes. ex-creadores,<\/p>\n\n\n\n

ex-perfectos animales<\/p>\n\n\n\n

Por todos estos motivos es que ahora figuramos<\/p>\n\n\n\n

en documentales, etiquetas, retratos oficiales<\/p>\n\n\n\n

y la expresi\u00f3n ex se torna universal.<\/p>\n\n\n\n

D\u00f3nde est\u00e1n los hombres encendidos<\/p>\n\n\n\n

que produc\u00edan las sirenas antiguas?<\/p>\n\n\n\n

Hoy que todo se mide con singular precisi\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

distancias, pesos, temperaturas, pulsos<\/p>\n\n\n\n

que son identificados los elementos que componen<\/p>\n\n\n\n

la materia de las estrellas<\/p>\n\n\n\n

y se determina la figura del planeta<\/p>\n\n\n\n

sujet\u00e1ndolo a leyes que ponen en orden su desorden,<\/p>\n\n\n\n

nadie, nadie nos dice, qui\u00e9n, la relaci\u00f3n exacta<\/p>\n\n\n\n

de nuestra Patria en el Cosmos.<\/p>\n\n\n\n

Porque el hombre no viene de la tierra<\/p>\n\n\n\n

sino del alma.<\/p>\n\n\n\n

Y en esta casa del mundo pasamos unos a\u00f1os prestados<\/p>\n\n\n\n

pasajeros como somos de la heredad terrestre.<\/p>\n\n\n\n

Como la reminiscencia de una especie potente desaparecida<\/p>\n\n\n\n

la Humanidad, antigua vampiresa de mil rostros, pasa<\/p>\n\n\n\n

revestida con la piel de sus enemigos.<\/p>\n\n\n\n

Una familia m\u00e1s, destinada a la infinita variedad de la existencia.<\/p>\n\n\n\n

Henos aqu\u00ed formados en l\u00ednea alrededor del sol<\/p>\n\n\n\n

viviendo de su vida despu\u00e9s de miles de a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n

Nosotros que no nos ajustamos del todo a una sola realidad<\/p>\n\n\n\n

metidos en la combusti\u00f3n general, cansados de ser mordidos<\/p>\n\n\n\n

despu\u00e9s que hemos trabajado la vida<\/p>\n\n\n\n

henos aqu\u00ed sentados c\u00f3modamente en viaje hacia la Luna<\/p>\n\n\n\n

tranquilos, exprimidos, con el cerebro hecho arena<\/p>\n\n\n\n

por todo y todos los maravillosos y grandes adelantos de la Industria<\/p>\n\n\n\n

con los mejores \u00f3rganos donados de antemano<\/p>\n\n\n\n

en paz, sin dedos, con un n\u00famero en el cuello<\/p>\n\n\n\n

clasificados para siempre.<\/p>\n\n\n\n

He aqu\u00ed en un bello d\u00eda el espect\u00e1culo de mi \u00e9poca<\/p>\n\n\n\n

en el Gran Museo del Mundo<\/p>\n\n\n\n

cuya sangre es agua.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

(De Caramelo de sal<\/em>, 1977)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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