{"id":19746,"date":"2026-01-19T20:59:03","date_gmt":"2026-01-19T20:59:03","guid":{"rendered":"https:\/\/razacomica.cl\/sitio\/?p=19746"},"modified":"2026-01-22T16:08:06","modified_gmt":"2026-01-22T16:08:06","slug":"cada-lugar-tiene-su-desierto-escritos-sobre-esta-territorialidad-desde-mujeres-latinoamericanas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/razacomica.cl\/sitio\/2026\/01\/19\/cada-lugar-tiene-su-desierto-escritos-sobre-esta-territorialidad-desde-mujeres-latinoamericanas\/","title":{"rendered":"Cada lugar tiene su desierto. Escritos sobre esta territorialidad desde mujeres latinoamericanas"},"content":{"rendered":"\n
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Durante los d\u00edas 23, 24 y 25 de octubre del 2025 se realiz\u00f3 el <\/em>primer Congreso de Escritura Creativa del PhD en Escritura Creativa en Espa\u00f1ol de la Universidad de Houston.<\/em><\/a> M\u00e1s de un centenar de escritores de toda Latinoam\u00e9rica llegaron hasta Texas para compartir sus imaginarios literarios, inquietudes y proyectos en curso.<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Parte de estas participaciones tuvieron un denominador com\u00fan: el desierto como espacio, tema, inspiraci\u00f3n\u2026 Revista Raza C\u00f3mica convoc\u00f3 a parte de estas voces para abordar este territorio desde la escritura. Las escritoras de estos textos son Ana Villalpando,  Zazil Ala\u00edde Collins y Violeta Vaal de M\u00e9xico; junto a Francisca Palma y Josefa Vecchiola de Chile. <\/em><\/p>\n\n\n\n

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Ana Villalpando (Tijuana, M\u00e9xico)<\/strong> <\/p>\n\n\n\n

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Sobre el desierto<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Los presentes poemas son parte de una colecci\u00f3n titulada <\/strong>de ciertos desiertos<\/em><\/strong>.<\/strong> Esta corresponde a  una cartograf\u00eda que, a pesar de su apariencia monogr\u00e1fica, no habla solamente de los elementos que constituyen el paraje, sino de la ficticia membrana que les configura como entidades distintas. Traza rutas que le permiten a los cuerpos saberse inseparables del territorio, conocerse como cuerpos-territorios.<\/p>\n\n\n\n

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La colecci\u00f3n surge de la pregunta \u00ab\u00bfpor qu\u00e9 se piensa en los desiertos como vac\u00edos?\u00bb <\/strong>y responde sabiendo que la aridez es pol\u00edtica y como descriptor, luz verde para el saqueo, la ocupaci\u00f3n, la formaci\u00f3n de campos necropol\u00edticos. Al buscar responder esta pregunta, se hizo evidente que la pr\u00e1ctica escritural demandaba la apertura del texto, como es el caso de los poemas tipo-topogr\u00e1fico<\/em>s. Estos exploran las posibilidades de la figuraci\u00f3n po\u00e9tica, hasta el punto de convertirse en figuras.<\/p>\n\n\n\n

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I<\/em><\/h1>\n\n\n\n

la nostalgia por un cerro que no conoces<\/p>\n\n\n\n

pero sabes que se ha formado<\/p>\n\n\n\n

con el polvo que levantas al pisar<\/p>\n\n\n\n

al firmar cursando la tierra<\/p>\n\n\n\n

ese cerro te habla<\/p>\n\n\n\n

con un r\u00edo de una sola gota<\/p>\n\n\n\n

que te recorre la nuca contra gravedad<\/p>\n\n\n\n

para susurrarte <\/p>\n\n\n\n

\u00abdespierta, nene, que te esperan en casa\u00bb <\/p>\n\n\n\n

y abandonas donde no te llaman<\/p>\n\n\n\n

porque has de ser de ese cerro<\/p>\n\n\n\n

el que te ruega que encuentres<\/p>\n\n\n\n

sus otras piedras<\/p>\n\n\n\n

las que rodaron cuesta abajo<\/p>\n\n\n\n

hasta esculpirse en personas<\/p>\n\n\n\n

pero piedras no sabes cargar<\/p>\n\n\n\n

y si las trajeras<\/p>\n\n\n\n

a este cerro tuyo<\/p>\n\n\n\n

qu\u00e9 ser\u00e1 de ti<\/p>\n\n\n\n

qu\u00e9 ser\u00e1 de ellas<\/p>\n\n\n\n

si el desierto son los otros
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Ana Villalpando (Tijuana, M\u00e9xico)<\/strong> <\/p>\n\n\n\n

Acad\u00e9mica  y artista multidisciplinaria nacida en Tijuana, M\u00e9xico. Su trabajo consta de una serie de ejercicios investigativos que exploran la materialidad del texto, el discurso de la materialidad y la porosa frontera entre ambos. Al egresar de la licenciatura en Filosof\u00eda por parte de la Universidad Aut\u00f3noma de Baja California, se dedic\u00f3 a la pedagog\u00eda y complet\u00f3 una maestr\u00eda en Educaci\u00f3n en la Universidad Estatal de California, Long Beach. Tras trabajar siete a\u00f1os en programas educativos en el sistema de bibliotecas p\u00fablicas de Long Beach, decidi\u00f3 continuar sus estudios, esta vez en el \u00e1rea literaria. Actualmente cursa un doctorado en Literaturas en Espa\u00f1ol con especializaci\u00f3n en Estudios Cr\u00edticos de G\u00e9nero en la Universidad de California, San Diego. Su obra pl\u00e1stica ha sido exhibida en The Front<\/em>, The Woo <\/em>y el Centro Cultural La Raza<\/em>. Sus poemas han sido publicados por la revista P\u00e1rrafo de UCLA. <\/p>\n\n\n\n

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Zazil Collins<\/strong> (M\u00e9xico)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Quince d\u00edas en el desierto (Fragmentos)<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

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mapa<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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\u00bfvoy a la sal si busco la herida?<\/strong> Todo comenz\u00f3 en el desierto. En el desierto se redimen las desapariciones, ah\u00ed a donde se huye hacia las soledades m\u00e1s salvajes. Poco a poco, tambi\u00e9n puedo borrarme en su ventisca. En mi mapa, quiero volver al primer viaje, la iniciaci\u00f3n de mi sal. La sal sangre, la sal temple.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Se cree que los hombres prehist\u00f3ricos llegaron a pie a los senderos del desierto, para encontrarse con \u00f3no<\/em>, la sal, hace treinta y cinco mil a\u00f1os, y que por este mar de dunas peregrinaron hasta la costa de clima mediterr\u00e1neo del mar del Golfo de California, al este del R\u00edo Colorado, donde descubrieron a los sh\u00f3otak<\/em>, cuerpos de agua ancestrales. Para arribar, dicen los ancestros, uno debe dejar todo en casa, evaporarse, guardar silencio total al camino y guiarse por el canto de un oriol, Icterus cucullatus<\/em>, que revelar\u00e1 los ojitos de agua dulce que trazan los senderos. As\u00ed, uno ha de buscar detr\u00e1s de la monta\u00f1a negra, la monta\u00f1a sagrada, lo que otorga el mar. Es posible que el mar no te otorgue nada; al menos no en el primer viaje.  <\/p>\n\n\n\n

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Los territorios tambi\u00e9n son cosas del amor, penas de amor, y huir de una ciudad es parte de un fracaso colectivo.<\/strong> Tras una hiancia, me mud\u00e9 al lugar m\u00e1s soleado del mundo, persiguiendo palabras, las palabras que me fueron arrebatadas por una dictadura de la decepci\u00f3n<\/strong>. Palabras que malgast\u00e9 junto a pu\u00f1ados de trabajadores en protestas desahuciadas, en v\u00ednculos desgastados. Me mud\u00e9 persiguiendo palabras que escribo con la mano izquierda, la mano que se inclina al coraz\u00f3n, el coraz\u00f3n, tan cerca de mi boca, para encontrarme con la mina de mi historia, su saqueo de amor; as\u00ed comenc\u00e9 este libro fragmentado, como el arco\u00edris de mis ermita\u00f1os, condenados al retorno. \u00abQuien se aleja\/ de su casa ya ha vuelto\u00bb, escribi\u00f3 Jorge Luis Borges en un poema que dedic\u00f3 a las ense\u00f1anzas del I King. Mi coraz\u00f3n es piedra.<\/p>\n\n\n\n

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Llegu\u00e9 al desierto del Southwestern, como tantos otros, bordeando a la gente r\u00edo y como Alita<\/em>, el poema de Paul Eluard que mi padre me regal\u00f3 cuando ni\u00f1a, atravesando el viento que permuta las heridas y nos re\u00fane, pregunt\u00e1ndome por mi herida. Mi herida de Hambre. Mi herida de mar arrebatado; mi herida de desarraigo: el hatillo. \u00bfQui\u00e9n no lleva una herida consigo? La herida del deseo, lo no resuelto, la vida. Siempre hay algo que nos es incompatible con el mundo, una intermitencia que no lograremos ubicar en un mapa. Un mapa que gu\u00eda una ruta que recorre piedras de m\u00e1s de treinta millones de a\u00f1os, la grava del Universo. Piedras fruto, piedras ret\u00edcula, piedras cura. Piedras y espinos. Piedras bardo que fueron un mar calizo, pedernal, de arenisca. De la piedra blanda, nacimos. Nuestras huellas se entrecruzan. El mapa se abre como serpiente.<\/p>\n\n\n\n

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Una coordenada es una querencia en distancia, una amiga cercana, un amigo cercano, una posici\u00f3n donde renace el amor, el mundo.<\/strong> Una coordenada es un rel\u00e1mpago, la luz de un fantasma, una palabra escrita, el lugar del fallecimiento de un cuerpo sin identificar en un reporte policial. Una coordenada es un trazo de lo transitorio, como la marca de caparaz\u00f3n en la tortuga que sostiene este mundo, cual hueso de or\u00e1culo. <\/strong>Las coordenadas en mi mapa son un principio de cambio que echo al aire. Con la fuerza del viento, deviene en una ruta abrupta, la discontinuidad que bosqueja un hueco en la tierra, en el cielo, en el agua, gracias al trueno, a la monta\u00f1a, al fuego. Al aire se echa la vida, que se mueve entre lo mutante y lo innombrable, lo imprevisible, lo que a\u00fan debe escribirse. La vida se echa a la palabra. Hay que salvar vidas con palabras. Sin importar el nombre del desierto, mi terru\u00f1o Baja California Sur, antes California, o Texas, llevo puesta una cuera para protegerme de las espinas, cabalgante, mientras mi sequ\u00eda muda. Empapa. <\/p>\n\n\n\n

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Mi desierto\u2026<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Yo crec\u00ed a caballo entre una megal\u00f3polis y el desierto, hija de dos mares, del Mar del Golfo de California y del Golfo de M\u00e9xico. Para m\u00ed, el desierto es ese hogar liminal y de consagraci\u00f3n, donde vida y muerte confluyen con la mayor simplicidad imaginada. <\/strong>Como lo aprehendi\u00f3 Albert Camus, el desierto es un lugar consagrado para los dolores del mundo, porque ah\u00ed se sudan, se redimen, mutan. El desierto siempre es donde empezar o terminar el viaje. Donde clamar por la redenci\u00f3n, donde encontrar a los otros, los singulares. <\/strong><\/p>\n\n\n\n

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