<\/p>\n
\u00a0<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Ser revolucionario\/a y no ser anti patriarcal no s\u00f3lo es una contradicci\u00f3n biol\u00f3gica sino tambi\u00e9n ideol\u00f3gica. Eso estaba masticando mientras me comunicaban la muerte de un ex combatiente. Ya se sabe, por cultura general, que hablar mal de un muerto es mal visto. Pero como todo en mi vida, me cuesta seguir la etiqueta del \u201cdeber ser\u201d.<\/p>\n <\/p>\n Cuento la historia y hablo mal del muerto y alguien\u00a0me dice \u201cpero…\u201d, otros lo entienden y mis amigas siempre estar\u00e1n al pie del ca\u00f1\u00f3n. Lo cierto es que revivo un episodio violento y traum\u00e1tico.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Tengo eso s\u00ed el apoyo de mis grandes y entra\u00f1ables amigas. La solidaridad entre mujeres amigotas es as\u00ed, incondicional. Porque mi vida, en tanto mujer, no es distinta a la de mis amigas, madre, abuela, hijas, compa\u00f1eras. Todas en alg\u00fan momento o en varios, hemos sufrido la violencia de g\u00e9nero, incluso de aquellos que dicen ser nuestros \u201ccompa\u00f1eros\u201d.<\/p>\n <\/p>\n Es lamentable, pero nuestras vidas se parecen en este aspecto. En la micro, muy peque\u00f1a, un sujeto puso su pene en mi mano, mientras iba en brazos de mi madre que estaba sentada a la orilla, aprovechando la gran cantidad de personas. Adolescente y con uniforme escolar, sentada al lado de la ventana, un sujeto meti\u00f3 su mano en mi vagina, cuando le ped\u00ed permiso para bajarme. Y los toqueteos y \u201capuntalamientos\u201d eran pan de cada d\u00eda.<\/p>\n <\/p>\n Cual psic\u00f3pata, hastiada de tanto abuso y ultraje, fabriqu\u00e9 mi propio alfiler de gancho. Era enorme y de cobre, lo desgast\u00e9 en la punta para que fuera muy afilado bajo la mirada atenta de mi padre y lo prend\u00ed al morral que usaba en aquella \u00e9poca de combate a la dictadura. Armada, cada d\u00eda me sub\u00eda a la micro para llegar a mi liceo, dispuesta a usarlo con el primer desgraciado o ped\u00f3filo que me acosara.<\/p>\n <\/p>\n Lo us\u00e9 varias veces, otras s\u00f3lo lo mostr\u00e9. Aprend\u00ed a gritar dentro de una micro y decir que hab\u00eda un degenerado molestando a una mujer. Sacaba mi alfiler y lo clavaba sin compasi\u00f3n. Desde ese momento, me defend\u00ed ante cualquier ataque.<\/p>\n <\/p>\n Como algunos saben, pas\u00e9 una temporada larga tratando de hacer una maestr\u00eda en \u201cJarvart\u201d. Era una adolescente de 19 a\u00f1os cuando ingres\u00e9. Sal\u00ed a los 26, un poco ignorante debo reconocer. Sab\u00eda mucho de muchas cosas, pero poco o nada de los flirteos o enredos amorosos. Mi vida hasta ese momento hab\u00eda estado\u00a0dedicada a la revoluci\u00f3n, y salvo por un pololo que tuve, al que am\u00e9 durante muchos a\u00f1os, que dej\u00e9 porque seg\u00fan yo el amor y la revoluci\u00f3n no iban juntos (eso en alg\u00fan momento iba a ser nuestra perdici\u00f3n ante la CNI), ten\u00eda poca o nada de experiencia en esas lides.<\/p>\n <\/p>\n Reci\u00e9n de vuelta a la vida, quer\u00eda recuperar los a\u00f1os, la experiencia. Sal\u00ed y me puse a estudiar en la Universidad. Trabajaba de junior<\/em> en una oficina de arquitectos por la tarde, y militaba, tratando de cambiar el mundo. Con ese ritmo, pronto me quedaba dormida en todos lados, especialmente en la micro, y me pasaba de largo. Siempre terminaba en Callej\u00f3n Lo Ovalle. Los m\u00e1s perspicaces dir\u00e1n que no era mera casualidad.<\/p>\n <\/p>\n Un d\u00eda en plena asamblea del Comit\u00e9 Central, que quedaba en San Pablo por ese entonces, me sent\u00e9 en el suelo, al final de la sala.<\/p>\n <\/p>\n Alguien toc\u00f3 mi brazo y me despert\u00f3. \u201cCompa\u00f1erita, \u00bfquiere que la lleve a su casa? Se qued\u00f3 dormida\u201d. Era un ex PP, siempre lo ve\u00eda en las reuniones. \u201cVivo lejos\u201d, le contest\u00e9. \u201cLo s\u00e9, en San Miguel\u201d afirm\u00f3 \u00e9l. \u201cNo se preocupe compa\u00f1ero, me puedo ir sola, gracias\u201d. Yo me cre\u00eda una mujer grande (siempre me cre\u00ed m\u00e1s adulta de lo que era). Y obvio, empoderada, me pod\u00eda ir sola, no necesitaba que nadie me fuera a dejar.<\/p>\n <\/p>\n Pero \u00e9l insisti\u00f3 tanto, estaba tan agotada, que termin\u00e9 subiendo a su auto. Antes de llegar a la Alameda, me hab\u00eda invitado como tres veces \u201ca tomar algo\u201d. Las tres veces dije: \u201cNo, estoy muy cansada, gracias. Para otra vez\u201d.<\/p>\n <\/p>\n Enfilamos por la Panamericana. Y me pregunt\u00f3 otra vez: \u201cQu\u00e9 tal si vamos por un trago, aqu\u00ed cerca hay un local. \u00bfLo conoces? Es un Drive-In<\/em>. Nos tomamos el trago y te voy a dejar a tu casa. Est\u00e1 muy cerca\u201d. Ante su amabilidad, y la insistencia, pensando que a lo mejor quer\u00eda hablarme de algo, porque en ese tiempo andaba con la idea fija de hacer un grupo que se dedicara a analizar y documentar todas las ca\u00eddas de nuestro aparato, acept\u00e9.<\/p>\n <\/p>\n No ten\u00eda la m\u00e1s m\u00ednima idea qu\u00e9 era un Drive-In<\/em>. Cuando entramos, un se\u00f1or nos pregunt\u00f3 si quer\u00edamos ir al \u201cPrivado\u201d. \u00c9l, a su vez, me pregunt\u00f3 si quer\u00eda ir a este sitio que nos recomendaban. Le dije que me daba lo mismo, que me tomar\u00eda el trago y nos ir\u00edamos de all\u00ed, porque estaba muy cansada.<\/p>\n <\/p>\n En el umbral, mis sentidos se pusieron en alerta. Un peque\u00f1o y estrecho cuarto de madera, con una mesa y dos sillas, m\u00e1s un sof\u00e1 enorme, que ten\u00eda m\u00e1s pinta de cama, nos recibieron. El mozo pregunt\u00f3 por los tragos, dije que quer\u00eda una gaseosa y nada m\u00e1s. El \u201ccompa\u00f1ero\u201d insisti\u00f3 en que tomara algo m\u00e1s fuerte para relajarme. Ped\u00ed un margarita que no ten\u00eda intenciones de tomar. El mozo volvi\u00f3 con los tragos y pregunt\u00e9 por qu\u00e9 ese cuarto ten\u00eda pestillo por dentro. Me qued\u00e9 sentada, petrificada en mi asiento frente al margarita. \u00c9l todo canchero, se fue a sentar al sof\u00e1-cama y con su palma golpeaba el sof\u00e1. Me invitaba a sentarme a su lado, con una amplia sonrisa triunfadora.<\/p>\n <\/p>\n Dije: \u201cNo, estoy bien aqu\u00ed, gracias\u201d. Pensando c\u00f3mo cresta me iba a zafar de esa situaci\u00f3n que estaba escalando de mal en peor, no pude reaccionar. Cuando cre\u00ed que se levantaba a buscar el trago que hab\u00eda dejado en la mesa, en realidad ven\u00eda por m\u00ed. Me agarr\u00f3 del pecho y me tir\u00f3 en el sof\u00e1. Encima de m\u00ed, dec\u00eda: \u201c\u00bfpa qu\u00e9 te hacis la gueona? Si andai siempre con mini, mostrando todo, andai puro provocando\u201d; \u201caceptaste que te trajera, deja de hacerte la mojigata\u201d. Mientras tanto, sus manos y piernas intentaban neutralizarme.<\/p>\n <\/p>\n Ser bot\u00edn de guerra es algo propio del enemigo que pretende as\u00ed castigar doblemente el compromiso de las mujeres que combatimos frontalmente a la dictadura. La violencia patriarcal es parte de la ideolog\u00eda del enemigo. Su t\u00e1ctica es simple: ultrajan y denigran nuestros cuerpos, para quebrarnos, por atrevernos a tomar las armas, por atrevernos a enfrentarlos. La mayor\u00eda de las mujeres lo sufrimos cuando fuimos secuestradas y posteriormente encarceladas.<\/p>\n <\/p>\n \u00bfQu\u00e9 mierda era esto? Un hombre que se cre\u00eda con el poder de reducirme a un pedazo de carne que \u00e9l quer\u00eda saborear y poseer.<\/p>\n <\/p>\n Tal vez \u00e9l se crey\u00f3 el cuento de las sopaipillas y se olvid\u00f3 por un momento que algo de agilidad ten\u00eda ese cuerpo que \u00e9l quer\u00eda penetrar a la fuerza. De un rodillazo lo mand\u00e9 al suelo. Luego, lo golpe\u00e9 con todas mis ganas y sent\u00ed mucho no haber tenido a mano mi gran alfiler de gancho, mi arma hechiza contra penetradores malditos, para que nunca se olvidara de este episodio.<\/p>\n <\/p>\n Sal\u00ed gritando, arreglando mi ropa y maldiciendo. Despu\u00e9s cont\u00e9 esta historia a mis amigas que me abrazaron. Tambi\u00e9n a mis compa\u00f1eros de ese entonces, los que me miraron con cierto descr\u00e9dito. Con los a\u00f1os, mi cerebro lo olvid\u00f3. Hasta hoy, que me avisan que ha muerto. Hoy traigo su nombre y su apellido a la memoria, mientras me mandan las coordenadas de su entierro. Y yo mastico: ser revolucionario\/a y no ser antipatriarcal es imposible. Ergo, el maldito nunca fue un revolucionario. Hay muertos que no merecen ser nombrados.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ser revolucionario\/a y no ser anti patriarcal no s\u00f3lo es una contradicci\u00f3n biol\u00f3gica sino tambi\u00e9n ideol\u00f3gica. 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