\/<\/b>\u00a0<\/b>por Edgar\u00a0<\/b>Soliz<\/b>\u00a0Guzm\u00e1n<\/b>\u00a0<\/span><\/h6>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00ab\u00bfNo habr\u00e1 alg\u00fan maric\u00f3n en alguna esquina\u00a0\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\ndesequilibrando el futuro de su hombre nuevo?\u00bb\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\nPedro\u00a0Lemebel\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nSan Francisco, 14:00. El sol cae violentamente sobre nosotros mientras esperamos iniciarnos. Las personas van y vienen, casi como una pel\u00edcula muda en la que todos se mueven aceleradamente sin decir nada, sin decirse nada. La tarde se apresura en el conglomerado de la ciudad que pasa ante nuestros ojos, acelerando, a su vez, para tragarnos en el ajetreo que la habita. Ajenos a ese movimiento, observamos el r\u00edo de bronce que baja por la ciudad dividiendo a la misma en una parte para los indios y otra para los espa\u00f1oles. Estamos en el pueblo de los indios, nuestro lugar, que no tiene orden, las calles y casas se acomodan como afluencias para el principal r\u00edo, el\u00a0Choqueyapu, y se pierden en la exuberancia de su descontrol, nada puede contener este cauce libertario. La ciudad de los espa\u00f1oles est\u00e1 ordenada en manzanas,\u00a0cuadrados y calles perfectamente alineadas para organizar un\u00a0modus vivendi<\/i>\u00a0sujetado al poder. Todo es cuadrado, incluso su plaza principal donde confluyen esas ilusiones de poder que tanto trabajo les cuesta creerse a ellos mismos. La ciudad es de bronce y brilla ante nuestros ojos para imponerse como \u00fanica posibilidad en nuestro imaginario. Por suerte podemos cerrar los ojos y pensar esta ciudad desde nuestros colores.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n14:35. Empezamos. Ceremonia maricueca en la que desplegamos nuestros colores para cargar la vida, cargar nuestros amariconamientos destemplando la armon\u00eda de la instituci\u00f3n heterosexual, homosexual, social, religiosa, pol\u00edtica, etc. Hablar cargando. Cargar hablando. Porque es la memoria en la que acunamos nuestros nacimientos y pintamos de matices vivos ese seno materno que tanto amor y calidez nos ofrec\u00eda. Incluso nosotros cargamos nuestras mu\u00f1ecas emulando a nuestras madres y burlando el control machista que violentaba nuestras infancias, aun as\u00ed re\u00edamos porque nuestros aguayos de entonces eran telas blancas, sucias de tanto arrastrarlas, que serv\u00edan de trapos de cocina donde tambi\u00e9n encontr\u00e1bamos nuestro sitio. Desde entonces cargamos el peso del\u00a0mujercito, del mariconcito y del\u00a0mamito, acumulando carga, como nuestras madres, en cada paso que avanz\u00e1bamos y retroced\u00edamos. No fue f\u00e1cil, para nadie. Y hoy tampoco lo es.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/p>\n
![\"DSC_0237\"](\"http:\/\/nueva.razacomica.cl\/wp-content\/uploads\/2017\/11\/DSC_0237-1024x683.jpg\")
<\/a><\/p>\n\u00a0<\/p>\n
Desplegamos nuestros afectos y nos miramos. El pueblo de indios se sobrecoge porque en la puerta de su iglesia, que no le pertenece, dos\u00a0q’iwsas<\/i>\u00a0se besan efusivamente mientras todos disimulan no haber visto nada. Algunos buscan en sus celulares para releer sus conversaciones en\u00a0W<\/i>hat<\/i>s<\/i>A<\/i>p<\/i>p<\/i>\u00a0y observan de reojo el atrevimiento en el atrio de su iglesia. Otras se colocan los aud\u00edfonos para distraerse y hacer como que no\u00a0miran,\u00a0pero miran,\u00a0porque la curiosidad puede m\u00e1s,\u00a0siempre. Algunos padres y madres nos dirigen miradas acusadoras, todo en pel\u00edcula muda, mientras desv\u00edan su camino y tapan los ojos de sus hijos e hijas para evitar el bochorno de la explicaci\u00f3n posterior. La ciudad no nos\u00a0mira\u00a0pero estamos ah\u00ed, bes\u00e1ndonos otra vez para tomarnos de la mano y habitar nuestros afectos ante la impaciencia de la\u00a0heteronorma\u00a0colonial que se descontrola,\u00a0porque se sabe vulnerable ante nuestros besos que provocan un fuego\u00a0m\u00e1s intenso, a pesar de la tarde que sigue ardiendo en nosotros.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nP\u00e9rez, 15:00. Atravesar la ciudad cargando nuestra infancia maricona.\u00a0El reloj de la P\u00e9rez se detiene a esta hora para recordarnos que aqu\u00ed se desbordaba la l\u00edbido marica de la ciudad\u00a0en\u00a0un\u00a0tiempo en el que el deseo homosexual habitaba la calle\u00a0furiosamente, y no se reservaba a las aplicaciones virtuales que hoy existen. \u00bfAcaso nos hemos cre\u00eddo esa ilusi\u00f3n capitalista de\u00a0Grindr<\/i>?, \u00bfacaso debemos personificar el ser hombres, m\u00e1s hombres, para triunfar en ese inexistente espacio\u00a0virtual, como culto hedonista,\u00a0faloc\u00e9ntrico, donde ser afeminado, indio, cholo, gordo, sidoso y\u00a0viejo es no ser nadie porque\u00a0lo gay es un rid\u00edculo poster\u00a0glbtoso\u00a0donde un adonis n\u00f3rdico capitaliza el deseo maricueca? Como la disco de ambiente, como\u00a0Grindr<\/i>, donde nos venden la ilusi\u00f3n de la libertad encerrados en cuatro paredes que a determinada hora de la noche nos embrutece de alcohol, nos asfixia de amor y nos ahoga en el delirio del macho activo que no lo es porque, simplemente, no existe o no debiera existir en ese binarismo de los entramados\/encamados homosexuales. Por eso entramos a la calle, donde debemos estar, para hacer el recorrido acompa\u00f1ados de nuestros afectos que necesitan airearse al igual que nosotros.\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n![\"DSC_0352\"](\"http:\/\/nueva.razacomica.cl\/wp-content\/uploads\/2017\/11\/DSC_0352-1024x683.jpg\")
<\/a>\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/p>\n
15:40. Fluimos,\u00a0como fuego que se propaga r\u00e1pidamente. Nuestros besos\u00a0q’iwsas<\/i>\u00a0son el centro de miradas que se detienen a escrutarnos y condenarnos,\u00a0para perecer en nuestro propio fuego, ese en el que seguimos retozando porque somos lo nefando. Desandamos esta ciudad en todas sus desigualdades para pensar de qu\u00e9, exactamente, debi\u00e9ramos estar orgullosos,\u00a0y cu\u00e1les debieran ser nuestros colores. Pero la parte cuadrada de la ciudad, la ciudad de los espa\u00f1oles donde no quedan espa\u00f1oles, apenas despierta de su modorra de tiempos inmemoriales, apenas se inmuta con nuestro andar marica. Pensar es dif\u00edcil en esta parte de la ciudad donde una indiferencia malsana corroe lo poco de vida que queda en sus calles y cicatrices que, como fantasmas, emiten quejidos inaudibles como memoria de lo que alguna vez hab\u00eda sido. Transitar la Comercio merece levantar esas miradas para recorrer esas subjetividades que nos miran y explorar sus razonamientos cuadrados como la parte de la ciudad que habitan.\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nPlaza Murillo, 16:15. La patria est\u00e1 cagada, literalmente. Por encima de ella se alza, altanero, el se\u00f1or\u00f3n que dice que dej\u00f3 encendida la tea de la libertad. Tres palomas se asoman al vuelo, le cagan el rostro y lo dejan anonadado. Las palomas contin\u00faan su vuelo, son \u00fanicas, son las que se cagan en el centro del poder. Luego se elevan, en bandada, para iniciar una coreograf\u00eda al son de\u00a0campanadas que marcan el ritmo de la tarde. Vuelan, como las personas ajenas a lo que sucede, a lo que nos sucede, mientras nos desatamos para provocarnos a nosotros mismos. Creemos ser los nietos de esos indios que ten\u00edan prohibido el ingreso a la plaza o de esos otros que murieron en las revueltas de 1781. Pero no, s\u00f3lo somos dos \u201cmaracos bes\u00e1ndose en la plaza\u201d, como lo acaba de decir un transe\u00fante visiblemente molesto. Maracos que no creemos en el cuento del proceso de cambio y menos en la representaci\u00f3n ind\u00edgena, como ornamento vac\u00edo de sentido, a la que han reducido o absorbido a las figuras indias de los pueblos milenarios. El poder es como la nada que lo destruye todo. No seremos los maracos alineados al poder por un mendrugo de ley que en la pr\u00e1ctica cotidiana no resuelve nada, nada.\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n![\"DSC_0171\"](\"http:\/\/nueva.razacomica.cl\/wp-content\/uploads\/2017\/11\/DSC_0171-1024x683.jpg\")
<\/a><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n16:50. M\u00e1stiles, detr\u00e1s y delante de nosotros, m\u00e1stiles y banderas. De todos los colores y pa\u00edses, abandonados a su erecci\u00f3n en la que se acumulan uno detr\u00e1s de otro,\u00a0y uno al\u00a0lado de otro. En fila, en orden, violentos y f\u00e1licos\u00a0como los s\u00edmbolos patrios, esos que permanecen inertes mientras nuestros besos nos derriten como sujetos descontrolados, irreverentes e insanos delante de esa ilusi\u00f3n de representaci\u00f3n ciudadana. Lo m\u00e1s real de este paisaje:\u00a0la mirada interrogante de una ni\u00f1a que aguza la vista para alcanzarnos con su mirada. Lo m\u00e1s falso e ilusorio:\u00a0una Asamblea Legislativa que duerme el sue\u00f1o plurinacional de los justos mientras al\u00a0lado se fermenta, cada vez con mayor intensidad, la podredumbre del Palacio Quemado. Es media tarde y esta pudrici\u00f3n, que carcome consciencias, nos obliga a retirarnos tomando el camino m\u00e1s corto hacia nuestro propio abismo.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n
\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n San Francisco, 14:00. El sol cae violentamente sobre nosotros mientras esperamos iniciarnos. Las personas van y vienen, casi como una pel\u00edcula muda en la que todos se mueven aceleradamente sin decir nada, sin decirse nada. La tarde se apresura en el conglomerado de la ciudad que pasa ante nuestros ojos, acelerando, a su vez, para tragarnos en el ajetreo que la habita. Ajenos a ese movimiento, observamos el r\u00edo de bronce que baja por la ciudad dividiendo a la misma en una parte para los indios y otra para los espa\u00f1oles. Estamos en el pueblo de los indios, nuestro lugar, que no tiene orden, las calles y casas se acomodan como afluencias para el principal r\u00edo, el\u00a0Choqueyapu, y se pierden en la exuberancia de su descontrol, nada puede contener este cauce libertario. La ciudad de los espa\u00f1oles est\u00e1 ordenada en manzanas,\u00a0cuadrados y calles perfectamente alineadas para organizar un\u00a0modus vivendi<\/i>\u00a0sujetado al poder. Todo es cuadrado, incluso su plaza principal donde confluyen esas ilusiones de poder que tanto trabajo les cuesta creerse a ellos mismos. La ciudad es de bronce y brilla ante nuestros ojos para imponerse como \u00fanica posibilidad en nuestro imaginario. Por suerte podemos cerrar los ojos y pensar esta ciudad desde nuestros colores.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n 14:35. Empezamos. Ceremonia maricueca en la que desplegamos nuestros colores para cargar la vida, cargar nuestros amariconamientos destemplando la armon\u00eda de la instituci\u00f3n heterosexual, homosexual, social, religiosa, pol\u00edtica, etc. Hablar cargando. Cargar hablando. Porque es la memoria en la que acunamos nuestros nacimientos y pintamos de matices vivos ese seno materno que tanto amor y calidez nos ofrec\u00eda. Incluso nosotros cargamos nuestras mu\u00f1ecas emulando a nuestras madres y burlando el control machista que violentaba nuestras infancias, aun as\u00ed re\u00edamos porque nuestros aguayos de entonces eran telas blancas, sucias de tanto arrastrarlas, que serv\u00edan de trapos de cocina donde tambi\u00e9n encontr\u00e1bamos nuestro sitio. Desde entonces cargamos el peso del\u00a0mujercito, del mariconcito y del\u00a0mamito, acumulando carga, como nuestras madres, en cada paso que avanz\u00e1bamos y retroced\u00edamos. No fue f\u00e1cil, para nadie. Y hoy tampoco lo es.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Desplegamos nuestros afectos y nos miramos. El pueblo de indios se sobrecoge porque en la puerta de su iglesia, que no le pertenece, dos\u00a0q’iwsas<\/i>\u00a0se besan efusivamente mientras todos disimulan no haber visto nada. Algunos buscan en sus celulares para releer sus conversaciones en\u00a0W<\/i>hat<\/i>s<\/i>A<\/i>p<\/i>p<\/i>\u00a0y observan de reojo el atrevimiento en el atrio de su iglesia. Otras se colocan los aud\u00edfonos para distraerse y hacer como que no\u00a0miran,\u00a0pero miran,\u00a0porque la curiosidad puede m\u00e1s,\u00a0siempre. Algunos padres y madres nos dirigen miradas acusadoras, todo en pel\u00edcula muda, mientras desv\u00edan su camino y tapan los ojos de sus hijos e hijas para evitar el bochorno de la explicaci\u00f3n posterior. La ciudad no nos\u00a0mira\u00a0pero estamos ah\u00ed, bes\u00e1ndonos otra vez para tomarnos de la mano y habitar nuestros afectos ante la impaciencia de la\u00a0heteronorma\u00a0colonial que se descontrola,\u00a0porque se sabe vulnerable ante nuestros besos que provocan un fuego\u00a0m\u00e1s intenso, a pesar de la tarde que sigue ardiendo en nosotros.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n P\u00e9rez, 15:00. Atravesar la ciudad cargando nuestra infancia maricona.\u00a0El reloj de la P\u00e9rez se detiene a esta hora para recordarnos que aqu\u00ed se desbordaba la l\u00edbido marica de la ciudad\u00a0en\u00a0un\u00a0tiempo en el que el deseo homosexual habitaba la calle\u00a0furiosamente, y no se reservaba a las aplicaciones virtuales que hoy existen. \u00bfAcaso nos hemos cre\u00eddo esa ilusi\u00f3n capitalista de\u00a0Grindr<\/i>?, \u00bfacaso debemos personificar el ser hombres, m\u00e1s hombres, para triunfar en ese inexistente espacio\u00a0virtual, como culto hedonista,\u00a0faloc\u00e9ntrico, donde ser afeminado, indio, cholo, gordo, sidoso y\u00a0viejo es no ser nadie porque\u00a0lo gay es un rid\u00edculo poster\u00a0glbtoso\u00a0donde un adonis n\u00f3rdico capitaliza el deseo maricueca? Como la disco de ambiente, como\u00a0Grindr<\/i>, donde nos venden la ilusi\u00f3n de la libertad encerrados en cuatro paredes que a determinada hora de la noche nos embrutece de alcohol, nos asfixia de amor y nos ahoga en el delirio del macho activo que no lo es porque, simplemente, no existe o no debiera existir en ese binarismo de los entramados\/encamados homosexuales. Por eso entramos a la calle, donde debemos estar, para hacer el recorrido acompa\u00f1ados de nuestros afectos que necesitan airearse al igual que nosotros.\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/p>\n 15:40. Fluimos,\u00a0como fuego que se propaga r\u00e1pidamente. Nuestros besos\u00a0q’iwsas<\/i>\u00a0son el centro de miradas que se detienen a escrutarnos y condenarnos,\u00a0para perecer en nuestro propio fuego, ese en el que seguimos retozando porque somos lo nefando. Desandamos esta ciudad en todas sus desigualdades para pensar de qu\u00e9, exactamente, debi\u00e9ramos estar orgullosos,\u00a0y cu\u00e1les debieran ser nuestros colores. Pero la parte cuadrada de la ciudad, la ciudad de los espa\u00f1oles donde no quedan espa\u00f1oles, apenas despierta de su modorra de tiempos inmemoriales, apenas se inmuta con nuestro andar marica. Pensar es dif\u00edcil en esta parte de la ciudad donde una indiferencia malsana corroe lo poco de vida que queda en sus calles y cicatrices que, como fantasmas, emiten quejidos inaudibles como memoria de lo que alguna vez hab\u00eda sido. Transitar la Comercio merece levantar esas miradas para recorrer esas subjetividades que nos miran y explorar sus razonamientos cuadrados como la parte de la ciudad que habitan.\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Plaza Murillo, 16:15. La patria est\u00e1 cagada, literalmente. Por encima de ella se alza, altanero, el se\u00f1or\u00f3n que dice que dej\u00f3 encendida la tea de la libertad. Tres palomas se asoman al vuelo, le cagan el rostro y lo dejan anonadado. Las palomas contin\u00faan su vuelo, son \u00fanicas, son las que se cagan en el centro del poder. Luego se elevan, en bandada, para iniciar una coreograf\u00eda al son de\u00a0campanadas que marcan el ritmo de la tarde. Vuelan, como las personas ajenas a lo que sucede, a lo que nos sucede, mientras nos desatamos para provocarnos a nosotros mismos. Creemos ser los nietos de esos indios que ten\u00edan prohibido el ingreso a la plaza o de esos otros que murieron en las revueltas de 1781. Pero no, s\u00f3lo somos dos \u201cmaracos bes\u00e1ndose en la plaza\u201d, como lo acaba de decir un transe\u00fante visiblemente molesto. Maracos que no creemos en el cuento del proceso de cambio y menos en la representaci\u00f3n ind\u00edgena, como ornamento vac\u00edo de sentido, a la que han reducido o absorbido a las figuras indias de los pueblos milenarios. El poder es como la nada que lo destruye todo. No seremos los maracos alineados al poder por un mendrugo de ley que en la pr\u00e1ctica cotidiana no resuelve nada, nada.\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n 16:50. M\u00e1stiles, detr\u00e1s y delante de nosotros, m\u00e1stiles y banderas. De todos los colores y pa\u00edses, abandonados a su erecci\u00f3n en la que se acumulan uno detr\u00e1s de otro,\u00a0y uno al\u00a0lado de otro. En fila, en orden, violentos y f\u00e1licos\u00a0como los s\u00edmbolos patrios, esos que permanecen inertes mientras nuestros besos nos derriten como sujetos descontrolados, irreverentes e insanos delante de esa ilusi\u00f3n de representaci\u00f3n ciudadana. Lo m\u00e1s real de este paisaje:\u00a0la mirada interrogante de una ni\u00f1a que aguza la vista para alcanzarnos con su mirada. Lo m\u00e1s falso e ilusorio:\u00a0una Asamblea Legislativa que duerme el sue\u00f1o plurinacional de los justos mientras al\u00a0lado se fermenta, cada vez con mayor intensidad, la podredumbre del Palacio Quemado. Es media tarde y esta pudrici\u00f3n, que carcome consciencias, nos obliga a retirarnos tomando el camino m\u00e1s corto hacia nuestro propio abismo.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n\u00ab\u00bfNo habr\u00e1 alg\u00fan maric\u00f3n en alguna esquina\u00a0\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\n
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?\u00bb\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\n
Pedro\u00a0Lemebel\u00a0<\/span><\/sup><\/h6>\n
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