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El napalm es un combustible que produce una combusti\u00f3n m\u00e1s duradera que la de la gasolina [note]Texto le\u00eddo en la presentaci\u00f3n del poemario Monstruos heridos, amados y armados<\/em> del escritor y dj chileno Federico Krampack publicado por la editorial independiente Sat\u00e9lite Ediciones, lanzado en Espacio Z\u00f3calo el 19 de octubre de 2018 en Santiago. El libro puede conseguirse directamente con su autor y la editorial v\u00eda Facebook: Sat\u00e9lite Ediciones.[\/note]. Su nombre procede de los \u00e1cidos grasos con los que se fabrica: naftenato<\/em> y palmitato<\/em>. Su mezcla con gasolina produce un estado de gel altamente inflamable y que arde lentamente. Puede apagarse con agua o privando el ox\u00edgeno, pero en cualquier caso arde indefinidamente.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Conoc\u00ed al escritor, comunicador audiovisual, dj y vj penquista radicado en Santiago, Federico Krampack (36), hace ya varios a\u00f1os. Su nombre \u201creal\u201d es Felipe Y\u00e9venes, pero sus amigues y seguidores le conocemos por Krampack<\/em>.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Recuerdo nuestra primera cita en Plaza Italia traficando una de sus cl\u00e1sicas ediciones del fanzine Planeta Zeta <\/em>[note]\u201cPlaneta Zeta\u201d<\/em>, (publicaci\u00f3n artesanal hecha en base a fotocopias y collages que concentra publicaciones contraculturales, reunidas y escritas por Federico Krampack. Planeta Zeta<\/em> se ha expuesto en la feria de libros independientes QueerPunk <\/em>Arts y Sciences Projects Nueva York EEUU y en Reykjavik Islandia y en las Cumbres de Fanzine en Chile, Biblioteca de Santiago, Perrera Arte y Casa Salud de Concepci\u00f3n.[\/note]\u00a0que ya tiene m\u00e1s de 15 a\u00f1os. No me cabe duda de que la ra\u00edz de nuestro encuentro fueron implicancias y deseos activistas en torno a disidencias sexuales oblicuas, sue\u00f1os punk, sucias referencias po\u00e9ticas, est\u00e9ticas, cinematogr\u00e1ficas y musicales. Sobre todo las que proven\u00edan de un subversivo marica italiano que nos cruza profundamente, de siglas PPP y asesinado brutalmente en 1975 por la fascista burgues\u00eda italiana, que no soportaba sus insolencias contra el Vaticano y la Democracia Cristiana. Le debemos a Pier Paolo Pasolini \u2013ese monstruoso y prol\u00edfico ex comunista homosexual que gustaba de lubricar su ano con j\u00f3venes prostitutos en las playas de Ostia* en los bordes de una vieja Roma que levant\u00f3 murallas para protegerse y expulsar a los raros\u2013 la consumaci\u00f3n de aquel primer encuentro.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Las facetas art\u00edsticas en este amigo transregional abundan, sus met\u00e1foras son avasalladoras, salpican a\u00f1os de veneno acumulando v\u00f3mitos y sangres; sus letras, que ahora presento, son como las pistas que hacen bailar a cuerpos desviados entre el Gran Santiago y el Gran Concepci\u00f3n. Krampack es conocido en el under<\/em> como uno de los mejores dj, ese que enciende la pista en las fiestas m\u00e1s monstruosas haciendo sudar a los cuerpos rebeldes hasta el amanecer. Lejos de la polic\u00eda heterosexual de turno, lejos de las masculinidades dominantes y sus sonidos patriotas, lejos de la estupidez de la norma humana.<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Monstruos heridos, amados y armados<\/em>, compilaci\u00f3n que obtuvo una Menci\u00f3n Honrosa en los Premios Municipales Juegos Literarios Gabriela Mistral 2017, es el primer libro de poemas de Federico Krampack, y la primera publicaci\u00f3n de la nueva editorial independiente Sat\u00e9lite Ediciones. El sacrilegio po\u00e9tico comienza con un narrador can\u00edbal, ni\u00f1o m\u00faltiple ardiendo entre fuegos de napalm. Ni\u00f1o fugitivo sobreviviente, anormal, predador carn\u00edvoro, vampiro, hijo, an\u00f3malo, ladr\u00f3n y r\u00e9plica marica de Frankenstein, que invita con entrada liberada a un fest\u00edn entre raros, fora\u0301neos, leprosos, terminales, desfigurados, asime\u0301tricos, abandonados, azabaches, rollizos, vaporosos, tuberculosos, violentados, delicados, desnucados, ti\u0301sicos y amputados, a manifestarse, a rugir e incendiarse, a esperar que los gusanos nos devoren bailando en las sombras de un decadente mundo que olvida y golpea; pero al que intensamente nos lanzamos y sobrepasamos, porque nuestra imaginaci\u00f3n es m\u00e1s poderosa que las normas y leyes con las que intentan dominarnos los idiotas del ring de los bienestares heteronormales. La invitaci\u00f3n es a generar una cofrad\u00eda entre \u201cmonstruos heridos, amados, pero armados\u201d. Y con fuego. Pero de ese que no se apaga nunca. Como el de napalm, ese que arde por siempre.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n A medida leo este manifiesto que llora l\u00e1grimas de tortuga<\/em> mientras observa a la cordillera derretirse en primavera, me encuentro con una especie de \u00e1lbum post punk de siete canciones. El siete, dice Wikipedia, representa la totalidad del universo en movimiento. \u201cNi\u00f1os de napalm\u201d, \u201cL\u00e1grimas de tortuga en primavera\u201d, \u201cMis dientes de diamantes\u201d, \u201cCadalso\u201d, \u201cPeque\u00f1a m\u00e1quina del cielo\u201d, \u201cBotines y tijeras\u201d y \u201cNi\u00f1o Monstruo\u201d, son los t\u00edtulos de este poemario atesorado al que imagino ponerle electr\u00f3nicos sonidos para bailarlo entre monstruos sobrevivientes. Siete poemas que parecen melanc\u00f3licas canciones que deletrean y traspasan episodios de una tragedia sudaca, cuyo protagonista ni\u00f1o antih\u00e9roe tiene el don de convertirse en mariposa negra, que reposa entre sus selectas verdes hojas para generar una metamorfosis completa tras la exquisita cris\u00e1lida.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Porque all\u00ed, en su interior, tras su envoltorio que aparenta descanso, ocurre toda la acci\u00f3n: los tejidos, \u00f3rganos y miembros del antiguo cuerpo de la oruga se transforman y componen el hermoso tiempo de vida de la hermosa mariposa. Y su tiempo depende de muchos factores: su tama\u00f1o, especie, sitio y \u00e9poca. Si la mariposa es peque\u00f1a probablemente no viva tanto tiempo, pero si es m\u00e1s grande, seguramente alcanzar\u00e1 a vivir m\u00e1s. Todo depender\u00e1 de qu\u00e9 clima acompa\u00f1e su nacimiento. Porque como son criaturas de sangre fr\u00eda, la oruga incubar\u00e1 cuando el clima se caliente, y si ya son mariposas adultas y las intercepta el invierno migrando hacia el sur, hibernar\u00e1n hasta que todo a su alrededor arda<\/em>.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n El ni\u00f1o monstruoso de napalm, la oruga que espera el calor despu\u00e9s del fr\u00edo, lanza este \u00e1lbum post punk, contraheterosexual, en el a\u00f1o que la avanzada rabiosa de los feminismos se toma como nunca diversos espacios hist\u00f3ricamente dominados por los idiotas de turno. El fuego, dicen nuestras ancestras mapuche, es sagrado, alimenta, ilumina, calienta, abriga e inspira. En los rewes<\/em> el fuego da el inicio del nuevo ciclo. Y mientras dure el guillat\u00fan nunca se podr\u00e1 apagar. Este 2018, ser\u00e1 recordado como un a\u00f1o muy, pero muy caliente. Y mientras los idiotas quieren apagar las enormes llamas feministas que ya han dejado muchas cenizas, all\u00ed estar\u00e1n las weichafes <\/em>y machis<\/em> para ponerle m\u00e1s le\u00f1a. Porque ning\u00fan idiota nunca m\u00e1s podr\u00e1 quitarnos el derecho al fuego. Y la llama feminista cada vez se hace m\u00e1s grande, y mientras crece, m\u00e1s mariposas de m\u00faltiples zonas y colores ser\u00e1n convocadas a su rito. Jam\u00e1s podr\u00e1n lograr extinguir a las mariposas.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Entre esas llamas e incendios aparece este femenino poemario camuflado en libro como un nuevo tr\u00e1fico que infecta. Y es que sin tr\u00e1fico nuestros imaginarios y rebeld\u00edas no prosperan para enfrentar la agon\u00eda del centro del mundo. La invitaci\u00f3n de estos poemas es a contagiarnos, exponiendo las tripas de su autor para ser devoradas por les hambrientes de deseo, alimentando esp\u00edritus oscuros, brujas sin dominio ni naci\u00f3n que deambulan por las noches bailando. En el reino del dominio de lo blanco, estas letras escritas con g\u00f3tico negro se toman el espacio literario y po\u00e9tico sin permiso ensuciando mentes y escenarios.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n En el teatro existe un entrenamiento pre-expresivo pr\u00e1ctico que a veces utilizamos las actrices y actores para encontrar estrategias que colaboren a ficcionar corporalmente las emociones b\u00e1sicas de los cuerpos traducidas en acciones. Se trata de la modificaci\u00f3n de posturas y fuerzas corporales musculares, en la apertura y clausura de los orificios boca y ano seg\u00fan ritmos y tiempos respiratorios, y en el juego pl\u00e1stico con nuestras manos, ojos, m\u00e1scaras y abdomen. Hay una tradici\u00f3n teatral que estudia la alegr\u00eda<\/em>, el miedo<\/em>, la rabia<\/em>, el erotismo<\/em> y la tristeza<\/em>. Al hacer este entrenamiento corporal, es inevitable que las memorias aparezcan, nos revelen, nos aturdan, nos provoquen, estimulando a ratos el placer y el terror. La belleza y desaf\u00edo de este entrenamiento es legitimar todas las emociones. Pero las emociones nunca funcionan de forma b\u00e1sica; siempre transitan en promiscuas mixturas y devenires. A los humanos generalmente se nos ha negado el derecho a llorar. Las l\u00e1grimas han sido condenadas por estigmatizaciones sexistas y prohibiciones hist\u00f3ricas. Como el teatro intenta representar el mundo, y el mundo es un teatro repleto de representaciones y ficciones, podemos aprender y contraeducarnos emocionalmente si metamorfoseamos nuestros \u00f3rganos como lo hace la oruga dentro de la cris\u00e1lida deviniendo en mariposa. Krampack sabe que las l\u00e1grimas son necesarias. Como en el post punk, tenemos derecho a llorar nuestros mundos y componer poemas y canciones. Hay una profunda tristeza, impulsada por la er\u00f3tica rabia marica, que contagia una lascivia entre estos hermosos siete t\u00edtulos que se posicionan enfrentando con cautela alegr\u00eda\u2026 los terrores y miedos. En la simpleza de un marginal acto corporal honrado, \u201csin efectos especiales ni lenguajes corporativos\u201d, como hace rimar desobedientemente su autor. Celebrando el orgasmo colectivo, y sentenciando al idiota a que sea pateado por su huemul y picoteado por su c\u00f3ndor, en su \u201cgrandiosa pocilga mental de su \u00e9poca tecnologizada\u201d, a su propio y necesario cadalso.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n La voz del ni\u00f1o antih\u00e9roe de botines punk callejeros hambrientos comparte en este libro sus roces \u00edntimos con su cuerpo, y se imagina follando algo indescriptible. Un ni\u00f1o antih\u00e9roe que no sabe bien de d\u00f3nde proviene y no necesita saberlo porque sabe que su mundo es el ruido. Cito a su autor: \u201cY entonces aprend\u00ed\u0301 que las palabras siempre fueron mi anatema, mi purga, mi paz y mi ofrenda, el pelo y la rabia, el fuego y el goce\u201d. El antih\u00e9roe le habla al ni\u00f1o monstruo. Y el monstruo le habla al ni\u00f1o herido para que siga amando, arm\u00e1ndose, en un camposanto post punk sentenciando: \u201cjam\u00e1s morir\u00e9\u201d.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n El mundo es m\u00e1s hermoso mientras bailamos el ruido de la noche vampira, salvaje, en el bosque de los afectos, amados y armados. Porque mientras avanzan los neofascismos, la poes\u00eda, como dir\u00eda la dramaturga catalana Ang\u00e9lica Lidell, es \u201cla rebeli\u00f3n contra el estado\u201d<\/em> (fascista).<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Entre esas llamas e incendios aparece este femenino poemario camuflado en libro como un nuevo tr\u00e1fico que infecta. Y es que sin tr\u00e1fico nuestros imaginarios y rebeld\u00edas no prosperan para enfrentar la agon\u00eda del centro del mundo. 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