<\/p>\n
CECILIA JU\u00c1REZ (Toluca, 1980)<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Hay heridas que no termino de comerme<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n heridas como l\u00e1mparas gigantes<\/p>\n heridas como un tropel de elefantes marinos<\/p>\n heridas como espinas infinitas que vomitan a otras espinas<\/p>\n heridas que viven en el cuerpo y no se encuentran<\/p>\n heridas como aguates<\/p>\n heridas como los maremotos<\/p>\n como las casas fant\u00e1sticas llenas de fantasmas<\/p>\n heridas<\/p>\n heridas antiguas como las l\u00edneas de la mano<\/p>\n heridas como los tajos que dividen los pa\u00edses<\/p>\n yo qu\u00e9 s\u00e9 c\u00f3mo est\u00e1n confeccionadas las banderas<\/p>\n yo qu\u00e9 s\u00e9 acerca de lo bueno y de lo malo<\/p>\n mi humo llena los ojos de la criatura que soy<\/p>\n mi nombre es un l\u00e1nguido rel\u00e1mpago<\/p>\n viv\u00ed en los goznes del libro de la creaci\u00f3n<\/p>\n en su conjunto de venablos fui pastor y<\/p>\n me lanzaron entre las llamas del agua a este mundo<\/p>\n Todo un destino glorioso y vivaz<\/p>\n ser\u00e1 dado a quien me ame.<\/p>\n Pero no a\u00fan.<\/p>\n Hay heridas que no termino de comerme.<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n \u00bfLos bonobos se preguntan si son iguales a otros bonobos?<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n Si se lo preguntan, \u00bfpara qu\u00e9 se lo preguntan?<\/p>\n \u00bfQu\u00e9 es la redonda espesura de las rodillas temblando?<\/p>\n Eres algo, soy algo, habr\u00e1 valido la pena encontrarnos,<\/p>\n hacernos desayuno calor hacernos nuevos.<\/p>\n La normalidad es la tabula rasa de las cocineras del mundo.<\/p>\n La normalidad es un hacha que empareja las ramas de los \u00e1rboles siempre por la mala.<\/p>\n La normalidad es mi chicle<\/p>\n Esperas averiguar qu\u00e9 es lo que traigo entre manos.<\/p>\n Ten: es mi desesperaci\u00f3n, lo m\u00e1s honesto que tengo para darte.<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n C\u00f3mo se ver\u00e1 mi cuerpo estallando contra el suelo<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00bfC\u00f3mo ser\u00e1 el olvido de las aves?<\/p>\n \u00bfC\u00f3mo se extienden las ramas de la lengua persa?<\/p>\n \u00bfQu\u00e9 ciudad hemos de tomar en nuestros sue\u00f1os,<\/p>\n qu\u00e9 costa fatal y burbujeante?<\/p>\n \u00bfVamos a quedar tendidas como cuerpos en la guerra?<\/p>\n \u00bfVendr\u00e1 hasta nosotras la mirra, vendr\u00e1 la bergamota?<\/p>\n \u00bfC\u00f3mo ser\u00e1 partirse por la mitad en el silencio?<\/p>\n \u00bfQu\u00e9 tipo de ruido haremos al despedazarnos?<\/p>\n \u00bfAlgo parecido al crust, al punk, al death metal?<\/p>\n \u00bfSer\u00e1 como romper el cascar\u00f3n para ser ave?<\/p>\n \u00bfC\u00f3mo sonar\u00e1 mi cuerpo estallando contra el suelo?<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n DRAUPAD\u00cd DE MORA (Ciudad de M\u00e9xico, 1984)<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Poes\u00eda comprometida<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n de ni\u00f1a escrib\u00eda<\/p>\n para mi madre para las t\u00edas<\/p>\n a mi hermana nunca le escrib\u00ed nada<\/p>\n a pap\u00e1 tampoco<\/p>\n escrib\u00eda a prisa entre el claxon y el caf\u00e9<\/p>\n sobre perros<\/p>\n tortugas muertas<\/p>\n cumplea\u00f1os de abuelas<\/p>\n \u00bfse acordar\u00edan las viejas de esas<\/p>\n hojas con las letras voladas<\/p>\n a punto para la huida?<\/p>\n un d\u00eda muri\u00f3 la m\u00e1s gorda de las perras<\/p>\n la m\u00e1s perra gris de todas<\/p>\n ese poema\u00a0\u00a0 al fin\u00a0\u00a0 nos inclu\u00eda a todos\u00a0<\/p>\n deseaba que estuvi\u00e9semos muertos<\/p>\n como ella<\/p>\n fue la \u00fanica vez que escrib\u00ed<\/p>\n poes\u00eda comprometida<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Los amantes<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n no tienen los amantes posibilidad de escapar<\/p>\n no pueden los amantes recordar<\/p>\n el tiempo antes de ser amantes<\/p>\n no intentan los amantes resistirse a la fatalidad<\/p>\n de ser amantes<\/p>\n no desean sino lo innombrable<\/p>\n no hay para los amantes<\/p>\n irrevocable imborrable<\/p>\n no temen<\/p>\n no miran\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/p>\n no vuelven\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 los amantes<\/p>\n no conocen<\/p>\n la hora ni el plazo ni la amenaza del d\u00eda<\/p>\n no despiertan los amantes<\/p>\n no respiran<\/p>\n no son<\/p>\n los amantes<\/p>\n amantes de la vida<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Fragmentos de obeliscos<\/em><\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n un obelisco robado<\/p>\n la letra que apuntala el cielo<\/p>\n una letra dolorosa<\/p>\n tambi\u00e9n<\/p>\n muchas veces macha<\/p>\n violenta letra<\/p>\n entra y raja<\/p>\n duele el obelisco<\/p>\n duele su memoria rata<\/p>\n \u00a0<\/p>\n seguimos adelante<\/p>\n haciendo del tiempo un trago irrecuperable<\/p>\n pero me acuerdo<\/p>\n no te recupero ni te instalo en la punta<\/p>\n algunas veces duermo<\/p>\n bebo ron<\/p>\n y despierto con la cabeza gacha<\/p>\n en el sue\u00f1o no toco la tierra<\/p>\n ni el vino sabe a vino<\/p>\n las manifestaciones se alejan<\/p>\n aparecen \u00e1rboles enormes<\/p>\n le prendemos fuego al cuerpo de un muerto<\/p>\n los humanos se pierden como pedruscos<\/p>\n en algo parecido a un paisaje<\/p>\n entre la oreja y la almohada<\/p>\n \u00a0<\/p>\n hablamos con un grano fr\u00edo<\/p>\n al ritmo del calor estival<\/p>\n las piernas ahora arqueadas<\/p>\n dejan de sostenernos<\/p>\n por los ojos pasan sonidos curvos<\/p>\n cuelga la carne libre bajo el brazo<\/p>\n poco justiciero<\/p>\n la poes\u00eda se hace m\u00ednima<\/p>\n su plaza<\/p>\n no exige tu presencia<\/p>\n pero igual vas<\/p>\n a tomar cocteles imaginarios<\/p>\n como todo lo tuyo<\/p>\n \u00a0<\/p>\n nada<\/p>\n como no tener nada<\/p>\n en la plaza rebusco monedas en los bolsillos<\/p>\n encuentro pelusa azul y blanca<\/p>\n cada cierto tiempo<\/p>\n erigen un obelisco<\/p>\n nadie sabe c\u00f3mo los ponen de pie<\/p>\n nada<\/p>\n como no saber nada<\/p>\n borrar la marca de tu hombro<\/p>\n borrar la inscripci\u00f3n en piedra<\/p>\n ausentarnos de los obeliscos<\/p>\n donde no nos llama la noche<\/p>\n ni ese tiempo sin nombre<\/p>\n en lo m\u00e1s sordo del pie.<\/p>\n las luces pasan a la velocidad de las luces<\/p>\n pero mi ojo<\/p>\n se queda enganchado al asfalto<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n CLAUDIA S\u00c1NCHEZ CADENA (Cuernavaca, 1985)<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Ciudad de cal<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n Canta una ciudad de cal<\/p>\n incendiada entre flores blancas,<\/p>\n rosas y margaritas desnudas,<\/p>\n un rumor de aire enrarecido<\/p>\n se cuela entre nuestros pulmones.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Esta ciudad desconoce el color,<\/p>\n no es roja,<\/p>\n colibr\u00ed roto a mitad de la acera;<\/p>\n no es azul,<\/p>\n espora que flota entre la neblina.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Canta el luto blanco por las voces ultrajadas,<\/p>\n voces como p\u00e9ndulos en puentes y ciudades que ya no son ciudades,<\/p>\n perdidas en el blanco gris\u00e1ceo del aire;<\/p>\n esta ciudad necesita cal para la peste de tantos muertos,<\/p>\n por eso se ha vuelto blanca,<\/p>\n vac\u00eda de todo esplendor,<\/p>\n m\u00edsera blancura que flota en el viento,<\/p>\n rumor de aire enrarecido que llena nuestros pulmones.\u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Jazm\u00edn<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n Te imagino en casa, con el pan, el caf\u00e9,<\/p>\n con los gatos ronroneando en tu regazo,<\/p>\n con el aire aullando en tus ventanas,<\/p>\n t\u00fa, detr\u00e1s de puertas que se azotan,<\/p>\n cosiendo telas y palabras bajo una lluvia de mayo,<\/p>\n como esas que se llevan todo de a poquito,<\/p>\n con ese sosiego que s\u00f3lo t\u00fa conoces;<\/p>\n y est\u00e1s cada d\u00eda ante tu sombra sola,<\/p>\n y yo me quedo sin tu risa de octubre y tus flores de muerto,<\/p>\n \u00a0<\/p>\n porque cuando mir\u00e9 tus ojos<\/p>\n supe que te gustaban las flores de peric\u00f3n,<\/p>\n tanto como a m\u00ed,<\/p>\n porque anuncian la llegada del oto\u00f1o,<\/p>\n \u00a0<\/p>\n las quemazones en el campo y el D\u00eda de Muertos,<\/p>\n t\u00fa tambi\u00e9n naciste en oto\u00f1o,<\/p>\n junto con los difuntos que se van,<\/p>\n te desprendiste de la falda de ma\u00edz de la tierra<\/p>\n y llegaste al mundo,\u00a0<\/p>\n y ahora nos quedaremos sin tu casa en lo alto de un edificio<\/p>\n que cre\u00edas compartir con fantasmas;<\/p>\n de pronto en tu ausencia<\/p>\n tus palabras son vaticinio de d\u00edas pesados:<\/p>\n \u201chac\u00eda falta la sombra,<\/p>\n han sido d\u00edas muy calurosos,<\/p>\n de esos que te exprimen el agua\u201d.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Te conjuro hablando a solas,<\/p>\n porque \u00e9l, Francisco, se tiene que ir en un autob\u00fas,<\/p>\n como cada d\u00eda, de madrugada,<\/p>\n a recorrer carreteras que tanto a\u00f1oras,<\/p>\n y te quedas con la ma\u00f1ana en los p\u00e1rpados,<\/p>\n con el sue\u00f1o pesado.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Amaneces con un canto de mirlos nublados,<\/p>\n con olor a llovizna,<\/p>\n con los ojos llenos de tierra<\/p>\n porque toda t\u00fa est\u00e1s hecha de tierra,<\/p>\n te repartes un poco en cada sitio<\/p>\n al dejar tus pedazos,\u00a0<\/p>\n mujer de arena que se deshace<\/p>\n en la oscuridad de un lago profundo<\/p>\n y renace en la contemplaci\u00f3n de la tarde.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Ahora es julio, o lo imagino,<\/p>\n y la lluvia se avecina,<\/p>\n todo se convierte en algo m\u00e1s h\u00famedo<\/p>\n y las plantas nos devoran.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Cytotec<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/p>\n El \u00faltimo sonido en la pantalla<\/p>\n \u00a0<\/p>\n se fue hace mucho tiempo.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Una pastilla redonda y blanca sobre mi lengua:<\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u201cEs algo de cinco minutos\u201d, dijo el doctor.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Cinco camas<\/p>\n \u00a0<\/p>\n cinco mujeres<\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/p>\n cinco gritos<\/p>\n \u00a0<\/p>\n No estuviste ah\u00ed para guardar mi aliento.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Un co\u00e1gulo sobre el sucio azulejo;<\/p>\n \u00a0<\/p>\n un c\u00edrculo me quemaba la boca,<\/p>\n \u00a0<\/p>\n dolor y temblor en u\u00f1as y dientes. \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Hay otras formas de conocer el para\u00edso.<\/p>\n \u00a0<\/p>\n Seis semanas fueron suficientes<\/p>\n \u00a0<\/p>\n para que te soltaras de m\u00ed.<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u00bfQu\u00e9 tipo de ruido haremos al despedazarnos?\/ \u00bfAlgo parecido al crust, al punk, al death 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\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0<\/h6>\n
que son tardes en las que el sol es un escualo fr\u00edo<\/h6>\n
acud\u00ed al llamado de la flauta dulce<\/h6>\n
mi cuchillito de palo<\/h6>\n
es mi ap\u00e9ndice podrido<\/h6>\n
mi horca\u00a0y mi sat\u00e9lite.<\/h6>\n
Era el tiempo en que Dios estrenaba los verbos<\/em><\/h6>\n
y hac\u00eda, como jugando,<\/em><\/h6>\n
figurillas de barro con las manos. <\/em><\/h6>\n
Rosario Castellanos<\/h6>\n