A la Raza llegaron versos de toda la comarca para detonar a los espectros de la vieja guardia, lea con calma las estrictas instrucciones para hacer un uso adecuado de los explosivos
EXHUMAR CON LA ESCRITURA
Por. Ismael Rivera
(del disco “La última cena de los buitres”, 2019)
Los años han hecho que la tierra ostente su dureza
pisadas tantas, militares y civiles, de la esquina y la academia
redujeron las palabras al ombligo de sí mismas.
Por montones escasean los huemules, pero abundan solitarias
colas de avestruces asomando en el horizonte
estatuas de sal, con la cabeza y los oídos cerrados.
Dónde fueron las manos dejándose las uñas al intentar desenterrar un sentido
posible al horror y entender que es más mucho más que su ronquido y sus ojos abiertos.
El lenguaje es cartílago
aperitivo de lombrices apenas
cuando sirve a su vanidad.
Pero es hueso el lenguaje
es la única justicia posible
en la lengua de las muertas
es testigo, recuerdo y porfía
en la lengua de los muertos.
Hunde las garras, no la cabeza avestruz
y cava aquí y allá cava también
que no hay número ni palabra para decir
cuántos nos faltan
cuántas nos faltan
no dejes la palabra de carroña a los buitres, siempre con hambre
vendrán después por ti
y cava allá y aquí cava también
que la tierra donde escondes tu cabeza
solo conoce el sabor metálico de la sangre.
CUÁNTO
Por. Ismael Rivera
(inédito)
Bajo la promesa de la lluvia las palabras trizadas
y solo quedó el sabor amargo de la urgencia
de creer que con nombrar bastaba o que la sinceridad era un valor en sí
tan efímero como lo escrito en el espejo del baño, lo cierto.
Cuánto dura la verdad en la boca del sediento, cuánto la justicia en las manos
del que nada tiene.
Cuánto es mañana en los días de una madre que perdió a su hija, cuánto dura
la muerte de la luz.
Siete veces siete la dignidad nos será negada, como verso sembrado en tierra yerma.
POESÍA PARA NO OLVIDAR – PARTE II
Por. Cristián Villalobos Garnham
(Tanchi)
Negra la noche
Negro el día
Negro el futuro
Negra la apatía
Negro el Paco
Negra la justicia
el gobierno
la milicia
Negro el humo
Negro el llanto
El garabato
el espanto
Con sus garras
mis dos ojos
Como cuervos
Mi despojo
Negro el abuso
Negra la cobardía
Negro el golpe
la hipocresía
Abro mis ojos
y veo todo negro
Negro carbón
Negro
Negro
No luchar hace mal
Pone la lengua porosa
Hedionda
Aceitosa
Se acortan los brazos
La piel se pone un poco amarilla
Se enchueca la cadera
Duelen las rodillas
Se pierde el humor y la inteligencia
Se pierden los lápices
Los libros y la paciencia
Se ve mucha tele
Se escucha mucha radio
Se sale poco a la calle
Se tortura en los estadios
Peor aún
Se simpatiza con los políticos
Se confía en los pacos
y en su intelecto raquítico
Por eso luche
Luche todos los días
Luchar es tan importante
Como el agua y la comida
Cómo explicarlo
El sol sale en la mañana
y se esconde en la noche
En la noche se ve la luna
y las estrellas
Uno nace
crece y muere
El mundo gira para un lado y no para otro
Existen mares, ríos, lagos….
Y estos pobres seres,
¿aún creen que el agua es de unos pocos?
Atentan contra las pocas verdades rotundas y profundas
Por ellos, venderían aire en bolsas
Parcelas en el sol
El agua es mía, tuya, de todos!!!!
(Así de fácil)
Es atroz lo que está pasando
Lo que pasó
Lo que va a pasar
Es atroz
Porque no lo esperamos
No lo esperábamos
y quizás que más debemos esperar.
La gente amarilla es rara
No dice lo que piensa
No hace lo que debe
Tienen olor como a una mezcla de naftalina, meao de gato y traición
Tienen nombres raros
No se la juegan por nadie
Tienen los bolsillos llenos y la conciencia inmunda
Les gusta juntar letras
La D con la C
La P con la R
Tienen una extraña fijación con bajarse los pantalones cuando miran a la derecha
No les tiembla la voz cuando hablan del pueblo, de la people, de la gente, de la felicidad
Dicen entender
Dicen solidarizar
Dicen defender
Los amarillos son traicioneros
No les crea
No los vote
No les hable
No se olvide
Nunca se olvide
¿Por qué arrancamos
si nosotrxs somos lxs buenxs?
Será que tenemos
grabado con fuego en el ADN
arrancar por la arena de los chacales
Por la sabana de la hienas
Arrancar siempre de lo ponzoñoso
de lo rastrero
De lo que nos ataca sin sentido
solo por el gusto de la sangre en el hocico
Qué pasa si no corremos
Si nos paramos a hacerle frente
Qué pasa si rompemos con siglos
de gritos pidiendo auxilio
De llantos
De maldiciones
¿Qué nos puede pasar si no corremos?
¿Qué nos puede pasar si nosotrxs somos lxs buenxs?
Con todo sino pa’ qué
Con todos sino pa’ quién
Ahora sino pa’ cuándo
(Así de fácil)
Cuídate los ojitos mi amor
que los perros andan furiosos
Que los cuervos andan hambrientos
Cuídate esos ojos
dulces
combativos
Ojos tormenta y lagos
Mira lo que pasa
Ve lo que va a pasar
Mira con esperanza
Rabia
Cariño
Cuídate los ojitos mi amor.
ORALIDAD
Por. josé Calquín Mella
El que no salta es paco
El que no baila no pasa
No se pasa lista
se paraliza
Se marcha
se pintan las calles
abortar al Chicago Boys interno
(los puños dicen: VENCEREMOS)
el profe
el profe
el profe
dónde está
el profe está en la calle en plaza Dignidad
hasta que se haga costumbre
2006
2011
2019
vamos compañeros
venceremos
mil veces
los pacos no saltan
el que pasa lista es fascista
pacífica es la normalidad
ven
seremos
fuego
somos los mismos miedos
pero sin miedo.
ven
seremos
fuego
somos los mismos miedos
pero sin miedo.
LA ÚLTIMA CENA DE LOS BUITRES
Por. Ismael Rivera
(del disco “La última cena de los buitres”, 2019)
Dile a la muerte que sentado la espero
con el humo compañía en los rincones
con los ojos negras chispas
con las manos fuego negro.
Dile a la muerte que dios no viene al baile
con su banquete preparado hambre viene
con el ciego inmasticable
con la sed de la carroña.
Dile a la muerte que no hay hijos del miedo
que se vista con sus nombres, dile puntual
que prepare mueca triste
con el llanto piedra en mano.
Dile a la muerte que bailando la espero
con el sudor de traje en la piel desnuda
con la sangre hecha jirones
con la tinta de mis cuerpos.
Será el descuelgue de los sinnombre
será el roncar de los gritos
caudal del que rió la rabia y arrasó el camino.
Pies descalzos en el precipicio, como cabras
seremos el riesgo que habita en el risco.
(Del libro “Tizne”, 2019)
¿Se puede hacer una fiesta escondiendo
a los muertos bajo la alfombra?
Pregunta el desdentado
con los rieles en los pies.
(Inédito)
No importa cuánto se escriba, nada cambia ni se remueve
las noches siguen indiferentes a la agonía de las estrellas
se levanta la patria puntual, desayuna ausencias
calza las mismas botas de caza a los pies de la cama
mientras afuera los niños se esconden en los armarios
antes que amanezca el horror sobre sus chascas, antes de que les llueva
la tristeza.
en forma de balas.
Y yo, cambiaría toda mi nada por el sincero crepitar del asfalto.
La raza
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